Ela me observava atentamente, interpretando minha expressão com aquela indiferença inquietante que lhe era peculiar. "É o anel eterno de alguém?"
O jeito como ela disse isso — com tanta sinceridade, com tanta certeza de que "anéis eternos" eram sagrados e importantes — fez algo se agitar dentro de mim.
Respirei fundo e expirei lentamente. "Sim, querida. Acho que sim."
"Então não podemos ficar com ele", disse ela simplesmente, como se fosse a coisa mais óbvia do mundo.
"Não", concordei, sentindo-me aliviada e um pouco decepcionada ao mesmo tempo. "Não podemos."
Sequei cuidadosamente o anel com um pano de prato e o coloquei em cima da geladeira, fora do alcance de mãozinhas curiosas.
Naquela noite, depois que as crianças foram para a cama — depois de banhos que deixaram água por todo lado, depois que Hazel chorou porque a toalha era "áspera demais", depois que Nora se recusou a sair da banheira porque "ainda era uma sereia", depois que as três crianças acabaram amontoadas na cama do Milo porque "monstros preferem lençóis brancos" — eu me sentei à mesa da cozinha com o telefone.
Liguei para o brechó.
"Brechó", atendeu um homem, com a voz monótona.
"Oi, aqui é o Graham. Comprei uma máquina de lavar aí hoje. Aquela de sessenta dólares, no estado em que se encontra."
Ele bufou. "Já está quebrada?"
"Não, na verdade funciona perfeitamente", eu disse. "Mas encontrei algo dentro dela. Uma aliança de casamento. Estou tentando devolvê-la para quem doou a máquina."
Houve uma longa pausa.
"Você está falando sério?", perguntou ele, com um tom completamente diferente.
"Oi, é?" “Sim, sério. Está gravado. Claramente significou algo para alguém.”
“Cara, normalmente não divulgamos informações de doadores”, disse ele. “Por causa da privacidade e tudo mais.”
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