“Para siempre”.
Se lanzó a mis brazos. “¿Entonces puedo llamarte ‘mamá’?”.
“¡Sí!”. La levanté en brazos y lloré.

Una mujer besando a una niña en la frente | Fuente: Freepik
Crecer juntas fue complicado y hermoso. Yo era joven e intentaba descubrir la maternidad sobre la marcha. Miranda estaba pasando por un duelo que no podía expresar con palabras. Teníamos discusiones a gritos y dábamos portazos. Había noches en las que lloraba por Lila y yo no podía consolarla. Y algunas mañanas, cuando estaba tan cansada, le ponía jugo de naranja en los cereales en lugar de leche, y las dos nos reíamos hasta llorar.
Pero lo resolvimos. Día a día.
En su primer día de secundaria, llegó a casa y anunció que se iba a apuntar al club de teatro.
“Odias estar en el escenario”, le dije, confundida.
“¡Pero no pasa nada por intentarlo!”, respondió.

Una joven sonriendo | Fuente: Midjourney
La ayudé a ensayar las líneas de cada obra. Asistí a todas las representaciones. La animé desde el público cuando consiguió su primer papel protagonista en octavo grado. Interpretaba a Annie y, cuando cantó “Mañana”, lloré tanto que la mujer que estaba a mi lado me ofreció pañuelos.
“Es mi hija”, susurré, y decirlo me pareció lo más natural del mundo.
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La preparatoria trajo nuevos retos. Chicos que le rompieron el corazón a Miranda. Dramas con sus amigas que requerían helado a altas horas de la noche y consejos terribles que yo no tenía por qué dar. La vez que le pusieron su primera multa por exceso de velocidad y lloró en mi regazo como si tuviera siete años otra
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