Lucía deu de ombros.
“É isso que os narcisistas fazem quando perdem: gritam, ameaçam, inventam histórias. Mas hoje vamos solicitar medidas protetivas para que ele não possa te assediar. E vamos informar a associação de moradores que você é a única proprietária com direito de acesso.”
Como se o universo quisesse confirmar, meu telefone vibrou novamente — outro número desconhecido. Só atendi porque Lucía estava sentada ao meu lado.
“Sou a advogada do Dario. Precisamos conversar com urgência. Houve um mal-entendido.”
Lucía deu uma risada seca.
“Isso não é um mal-entendido. É uma consequência.”
Saímos do escritório dela com um plano claro: entrar com um processo formal, exigir que a cobertura fosse devolvida a ela e obter uma ordem de restrição contra Dario para que ele não tentasse vendê-la ou alugá-la. Enquanto isso, Dario continuava ligando.
Por volta do meio-dia, alguém me mandou uma foto: Dario estava parado na entrada da cobertura, discutindo com o porteiro. Seu rosto estava vermelho, o maxilar tenso. O porteiro apontava para uma placa: “Acesso negado por ordem do proprietário”.
Olhei para a foto e, pela primeira vez, senti algo parecido com justiça — não a satisfação de tê-lo humilhado, mas o alívio de que ele não pudesse mais usar minha casa como arma.
Naquela tarde, Lucía me disse algo que ficou gravado na minha memória:
“Ele achou que tinha te destruído. Mas você só estava esperando o momento certo para se entregar.”
A tentativa de Dario de retomar o controle foi tão previsível que chegava a ser patética. De outro número, ele mandou uma mensagem: “A gente resolve isso. Eu te devolvo as chaves e pronto.” Como se as chaves fossem dele. Como se “resolver o problema” significasse voltar ao jogo dele.
Lucía cuidou de tudo. Eu não teria voltado à cobertura sozinha. No dia da entrega das chaves, chegamos com um tabelião, um chaveiro e o zelador do prédio. Não era para causar pânico, mas sim uma precaução. Em Sevilha, prédios novos têm câmeras, porteiros e vizinhos curiosos. Desta vez, tudo jogou a meu favor.
Quando chegamos, Dario estava parado na escada, vestindo um moletom caro e com cara de quem tinha tirado um cochilo. Ao lado dele, um homem mais velho de terno — seu advogado, Alonso Rivas — pálido e irritado.
"Mara, isso é abuso", começou Alonso. "Você assinou—"
Lucía o interrompeu e estendeu uma pasta aberta.
"Você sabe perfeitamente o que seu cliente assinou", disse ela. "E sabe que ele assinou sob coação. Temos gravações de áudio, mensagens e depoimentos de testemunhas. Se insistir, vamos apresentar queixa por ameaças e coação."
Dario riu, mas a risada soou falsa.
“Coerção? Eu só estava dizendo a verdade para ela”, ele cuspiu as palavras. “Ela é fraca. Assinou porque quis.”
Senti vontade de discutir. De me explicar. Mas me lembrei do que Lucía me dissera: em um conflito com alguém como ela, cada palavra é como jogar gasolina no fogo.
O tabelião pediu identificação. O chaveiro estava esperando. O atendente olhava para o chão.
Dário se aproximou demais.
“Se você tirar isso de mim, juro que vai se arrepender”, sussurrou ele.
Lucía se colocou entre nós.
“Nem mais uma palavra”, disse ela com voz firme.
Alonso agarrou o braço de Dário.
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