Mas eu vi tudo. E algo se consumiu dentro de mim.
No mês passado, a saúde dela começou a piorar.
Numa manhã tranquila da semana passada, levei as compras para fora, como de costume. A casa parecia silenciosa demais. Pumpkin andava de um lado para o outro, nervosa, no corredor.
A Sra. Whitmore estava na cama, em paz, como se tivesse simplesmente adormecido.
Seus filhos foram avisados.
Planejar o funeral dela tornou-se meu último ato de carinho. Escolhi os hinos que ela amava, flores brancas simples e biscoitos da padaria que ela frequentava todo domingo.
Seus filhos chegaram vestidos de preto, com as vestes de luto cuidadosamente preparadas. Ao anoitecer, já estavam discutindo sobre a papelada.
Voltei para casa me sentindo vazia e com raiva.
Na manhã seguinte ao funeral, eu ainda vestia as roupas do dia anterior quando bateram à minha porta.
Dois policiais estavam do lado de fora. Uma das filhas da Sra. Whitmore estava ao lado deles, de braços cruzados, com uma expressão fria.
Meu pulso acelerou.
"A senhora estava vigiando a Sra. Whitmore?", perguntou um policial.
"Sim."
Antes que eu pudesse terminar, a filha disparou: "Ela está. Ela é a responsável."
Um arrepio percorreu minha espinha.
"Senhora, precisamos que a senhora nos acompanhe", disse o policial.
"Por quê? O que aconteceu?"
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