A morte do meu filho, seu corpo estendido na minha porta. Minha tia ouviu em silêncio, os olhos cheios de lágrimas, e quando terminei, ela pegou minhas mãos e me olhou atentamente. "Você veio procurar a planta do sono negra, não é?" Não me surpreendeu que ela soubesse. Minha tia também era curandeira. Ela havia herdado o conhecimento da minha avó. Ela conhecia as plantas e seus usos, os bons e os ruins.
Eu disse que sim, que viera procurá-la, que precisava fazer justiça pelo meu filho. Minha tia fechou os olhos por um instante, como se estivesse consultando os espíritos. Então os abriu e assentiu lentamente. "Vou levá-la ao lugar onde ela cresce, mas primeiro você precisa saber de uma coisa, Consuelo. Quando se usa a planta do sono negra para matar, uma parte da sua alma morre também. Você nunca mais será a mesma."
"Você está disposta a pagar esse preço?" Eu disse que sim, que já estava morta por dentro desde a morte de Daniel, que não me importava de perder o que restava da minha alma se isso significasse vingar meu filho. Minha tia assentiu novamente, levantou-se com dificuldade da cadeira e fez um gesto para que eu a seguisse. Caminhamos pelas montanhas durante duas horas, subindo trilhas que só ela conhecia, atravessando riachos e escalando rochas.
Apesar da idade, minha tia caminhava com passos firmes, como se as próprias montanhas lhe dessem forças. Eu a segui em silêncio, ofegante pelo esforço, sentindo o ar frio da montanha encher meus pulmões. Finalmente, chegamos a uma pequena clareira ao lado de um riacho cristalino, e lá, crescendo à sombra de alguns carvalhos antigos, estava a beladona.
Reconheci as folhas escuras e as flores roxas, quase pretas, que minha mãe me mostrara tantos anos atrás. Minha tia me mostrou como cortá-la corretamente, como selecionar as folhas mais maduras e como extrair as raízes sem danificar a planta para que ela continuasse a crescer. Ela explicou novamente como preparar o veneno, como calcular as doses e como armazená-lo para que não perdesse a potência.
Uma colher de chá na comida mata um homem de 80 kg em 8 a 12 horas, lembrou-me ela. Os sintomas se assemelham aos de um ataque cardíaco: dor no peito, dificuldade para respirar, suor. Quando ele chega ao hospital, já está morto, e nenhum médico encontrará nada de incomum na autópsia porque ninguém sabe como procurar essa planta. Agradeci-lhe com um longo e apertado abraço.
Minha tia beijou minha testa e disse que rezaria por mim, que eu deveria pedir perdão à Virgem Maria pelo que eu estava prestes a fazer, que eu não deveria esquecer que, mesmo que os homens merecessem a morte, o ato de matar sempre deixa cicatrizes na alma. Voltei para Guadalajara com uma sacola cheia de dormilona-preta escondida entre minhas coisas. Passei os dias seguintes processando as plantas de acordo com as instruções da minha mãe e da minha tia.
Sequei as folhas ao sol e as moí no metate até virarem um pó fino. Preparei um extrato concentrado fervendo-as em água e evaporando o líquido até restar uma pasta escura. Guardei o veneno em pequenos frascos de vidro, que escondi no fundo do meu armário, atrás dos frascos de temperos que usava para cozinhar.
Ninguém suspeitaria de alguns frascos extras na cozinha de uma cozinheira. Também preparei veneno de estramônio e groselha indiana, caso precisasse variar meus métodos. Cada veneno tinha suas vantagens e desvantagens. O estramônio era mais fácil de obter, mas tinha um gosto levemente amargo. A groselha indiana era mais potente, mas demorava mais para fazer efeito.
O bacurau-preto era perfeito, mas difícil de repor quando acabasse. No final de maio, um mês após a morte de Daniel, eu estava pronta para começar. Meu primeiro alvo era a raposa, o gavião que havia relatado a presença do meu filho naquela noite fatídica. Ele era um homem magro e nervoso, na casa dos trinta, com olhos pequenos e um nariz pontudo que lhe rendeu o apelido.
Ele vinha comer em casa, em Tlajomulco, três ou quatro vezes por semana. Sempre pedia a mesma coisa: uma tigela de pozole vermelho com bastante orégano e pimenta. Observei sua rotina por duas semanas. Ele sempre chegava sozinho, sempre se sentava no mesmo canto da sala de jantar, sempre comia rápido, como se estivesse com pressa para ir embora.
Era perfeito para minha primeira tentativa. Numa quarta-feira de junho, quando a raposa chegou para pedir seu pozole, preparei uma tigela especial para ele. Usei o veneno preto, meia colher de chá misturada no caldo quente. O veneno dissolveu completamente, sem alterar a cor ou o sabor. Acrescentei o orégano e a pimenta de sempre e servi com um sorriso.
"Aqui está, rapaz, com bastante pimenta, do jeito que você gosta." A raposa comeu tudo em 10 minutos. Ele até molhou uma tortilla no caldo para não deixar nenhuma migalha. Quando terminou, elogiou-me pelo pozole como sempre, deixou uma gorjeta de 50 pesos e foi embora. Não consegui dormir naquela noite. Fiquei acordada contando as horas, imaginando o que se passava dentro do corpo da raposa, o veneno entrando na corrente sanguínea, chegando ao coração, começando a fazer efeito.
No dia seguinte, quando cheguei ao trabalho, Dona Celia me deu a notícia com uma expressão preocupada. "Ela já sabe, Consue", disse.
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