Ryan aparcó a dos plazas de distancia y no salió inmediatamente. Se quedó allí sentado, con las manos en el volante, escrutando mi coche, como si yo fuera un problema que quisiera resolver sin tocarlo. Sentí un nudo en el estómago. ¿Quién es? ¿Qué guerra es esta? Por fin, salió, con la mandíbula tensa, y se acercó. "¿Qué haces aquí?", preguntó, preguntándome también si le debía una noticia.
"Necesitaba un poco de aire fresco", dije con calma. "Me dijiste que le preguntara a alguien más, y lo hice". Se acercó y bajó la voz. "¿Cuándo se te ocurrió preguntar?". Esta guerra no es preocupación. Es una guerra de control. Miré el teléfono que tenía en la mano; la pantalla brillaba, como cuando rastreas algo.
"¿Me estabas siguiendo?", pregunté. Ryan apartó la mirada un instante. "No seas paranoica".
Sentí que me sonrojaba. "Contéstame".
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