Em um jantar com amigos, meu marido disse: “Vou esperar mais um ano e depois pedir o divórcio. Ela não é páreo para mim.” Todos riram, orgulhosos dele. Eu sorri e respondi: “Por que esperar? Vamos nos divorciar agora.” Peguei minha bolsa e saí. Algumas horas depois, recebi uma mensagem de texto da melhor amiga dele que me deixou sem palavras.
Quando meu marido disse aos amigos que me aturaria por no máximo um ano porque “eu não era boa o suficiente para ele”, ele não fazia ideia de que a mensagem que receberia naquela mesma noite mudaria completamente a minha vida. Essa mensagem veio da mulher que eu considerava a melhor amiga dele. Mas antes de contar o conteúdo da mensagem, vamos voltar ao início desta história. No fim das contas, ela me transformou em uma mulher que às vezes eu nem reconheço.
Era sexta-feira à noite, um jantar que eu havia planejado e organizado nos mínimos detalhes. Passei o dia inteiro na cozinha, preparando uma tonelada de charutos de repolho com carne, porque eles adoravam. Assei as batatas em estilo rústico para que ficassem com uma crosta dourada. E para a sobremesa, fiz um bolo Napoleão, pois sabia que era o favorito do Robert, aquele que o Roman chamava de seu melhor amigo.
Cubrei a mesa com uma toalha de mesa bordada que herdei da minha mãe. Os copos brilhavam à luz do abajur da sala de jantar, e tudo estava em seu devido lugar, exatamente como na foto. Acomodei-me e vesti um vestido azul-escuro que eu vinha cobiçando há tempos no shopping. Fiquei até um pouco decepcionada com o preço, mas queria estar apresentável.
Eles estavam sentados na sala de estar com copos de uísque, rindo gostosamente de suas histórias, enquanto eu dava os toques finais na cozinha. Já havia preparado os aperitivos: arenque coberto com pele, salada Olivier, picles, frios... tudo o que eles gostavam. Tudo estava perfeito, como sempre. Senti orgulho de poder receber os amigos do meu marido em nossa casa e mostrar a eles que tínhamos uma família de verdade, unida.
E então ouvi meu nome, paralisada com uma jarra de suco de cranberry nas mãos. A voz do meu marido, Roman, vinha claramente da sala de estar. Aquele tom zombeteiro que ele vinha se permitindo usar comigo com mais frequência ultimamente, mas que nunca usara na frente de mais ninguém. Ouvi, sentindo um arrepio percorrer minha espinha.
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