Me llamo Laura. Tengo cuarenta y ocho años y llevo un pequeño bar escondido entre una casa de empeños y una lavandería tapiada en pleno centro. En las noches frías, el letrero parpadea y las cabinas crujen cuando los clientes entran. Casi todos los días, el interior huele a café quemado y nostalgia.
Mi abuelo construyó este bar. Después de la guerra, lo abrió con sus propias manos, clavando clavos hasta altas horas de la noche, convencido de que mientras la gente tuviera que comer, siempre necesitaría lugares como este. Cuando falleció, me lo dejó a mí, no porque fuera la más ingeniosa, sino porque amaba este lugar sobre todo.
A veces no estoy segura de si el amor solo basta.
Mi esposo me dejó hace cinco años, justo después de que muriera nuestra hija. Dijo que ya no podía respirar en esta casa. No lo detuve. Apenas hablé. El dolor me vació, y el bar se convirtió en lo único que me mantenía en pie.
Las facturas se acumulaban. El banco empezó a sonar. Cada mañana abría la puerta, preguntándome si ese sería el día en que finalmente cedería y vendería la casa que construyó mi abuelo.
Esa noche fue una de las más frías del año. La nieve presionaba las ventanas como una advertencia. Ya había volcado las sillas de dos mesas y estaba contando la recaudación cuando sonó la campana sobre la puerta.
Mi corazón dio un vuelco.
"Por favor", susurré a nadie, "que sea el comprador".
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