Lucas estaba de pie frente a mí, pequeño y tembloroso. Se cubría la cara con los dedos, pero no podía ocultar las lágrimas que le corrían por las mejillas. Le temblaban los brazos, como si intentara mantenerse a flote con pura fuerza de voluntad.
Bajé la vista. El pan yacía sobre el cemento: pálido, seco, con la corteza ligeramente agrietada. Cayó junto a las huellas de barro. Unos minutos antes, lo había llamado basura. Pero no era basura. Era un amor cálido que nunca llegó al estómago de mi madre.
Era hambre disfrazada de amor. Era un sacrificio. Al otro lado del patio, mi lonchera descansaba sobre un banco: una bolsa de cuero suave, oscura y brillante, con mis iniciales grabadas en oro. Dentro había capas de abundancia: sándwiches de chapata rellenos de verduras asadas y queso importado, una botella fría de jugo de mango de España, chocolate envuelto en papel dorado.
Desprendía un ligero olor dulce al abrirlo. Mi ama de llaves me ayudaba con esto todos los días. Mi madre probablemente no sabía lo que llevaba dentro. Ella tampoco sabía lo que había dentro de mí. Me llamo Ethan Walker. Mi padre estrechaba la mano de los gobernadores y aparecía en la televisión. Mi madre dirigía un lujoso spa donde brillaban candelabros de cristal y las fuentes rugían en vestíbulos de mármol.
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