Volqué su comida con dramatismo: un plátano maduro con manchas oscuras, arroz frío hecho una bola, a veces nada más que galletas envueltas en una servilleta. Luego lo tiraba a la basura y me iba a comprar pizza con mi tarjeta de comida ilimitada.
Pero el martes, la bolsa estaba casi ingrávida. Apenas se movió al recogerla. "¿Qué es esto?", me burlé. "¿Aire para comer?", Lucas se acercó rápidamente. "Por favor, Ethan. Hoy no". Su voz se quebró, suave, urgente.
Lo ignoré. La bolsa se volcó. Una rebanada de pan cayó a la acera. Y una nota doblada. Hice una broma sobre romperme los dientes. Y entonces leí las palabras que me destrozaron el espíritu.
Allí, leyendo la disculpa de mi madre por la falta de mantequilla, algo cambió en mi interior, como una grieta en un cristal. Sentía una opresión en el pecho. Me zumbaban los oídos. Mi barriga, siempre llena, de repente se sintió pesada.
Me incliné hacia delante lentamente. Sentí el cemento caliente bajo la mano al recoger el pan. Le quité el polvo con cuidado, casi con reverencia. Lo devolví a las manos temblorosas de Lucas junto con la nota.
Luego fui al banco, recogí mi lonchera intacta y se la devolví. El cuero era suave. Caro. Inútil. La puse en su regazo. "Cambia conmigo", dije en voz baja. Sin sarcasmo. Sin hablar en público.
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