Por um instante, meu cérebro se recusou a processar o que meus olhos viam. Soltei uma risada curta e ofegante, convencida de que devia ser algum tipo de engano cruel.
Então, notei o que estava ao lado do bolo.
Um pequeno palito branco. De plástico. Familiar.
Um teste de gravidez positivo.
O mundo girou.
Meus dedos ficaram dormentes enquanto eu me agarrava à borda da mesa. Os sons se dissiparam, substituídos por um zumbido nos meus ouvidos. Jake o havia encontrado: o teste que eu escondera no fundo do armário do banheiro, entre toalhas e produtos de limpeza, esperando tolamente o momento certo para explicar tudo direito.
Eu ainda nem tinha contado a ele. Não porque eu não quisesse, mas porque estava com medo.
Apavorada com a esperança. Apavorada com a decepção. Apavorada com a possibilidade de reabrir feridas que passamos anos tentando curar.
Jake e eu estávamos casados há sete anos. Sete anos de amor, risos e companheirismo tranquilo, e sete anos de exames negativos, consultas médicas, compaixão gentil e desculpas sussurradas na escuridão.
Quando os médicos disseram a Jake que ele era infértil, algo dentro dele se quebrou. Ele nunca disse isso abertamente, mas eu percebia em sua postura curvada, em como evitava falar sobre filhos, nas desculpas que oferecia por coisas que nunca foram culpa dele.
"Me desculpe", ele repetia sem parar. "Eu sei que você queria ser mãe."
Mas eu não havia desistido. Nem dele. Nem de nós. Nem da possibilidade, por menor que fosse, de que os médicos pudessem estar errados.
Nem me lembro de ter saído do consultório. De repente, eu estava agarrando o volante, meus nós dos dedos brancos e as lágrimas embaçando a estrada enquanto eu dirigia para casa.
O carro de Jake já estava na garagem.
Meu coração disparou quando entrei. A casa parecia tensa, como se estivesse prendendo a respiração. Jake andava de um lado para o outro no quarto, com o maxilar cerrado e o rosto corado de raiva e dor.
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