A sala não estava decorada com balões ou toalhas de mesa luxuosas.
Ao fundo, pendia uma grande faixa branca com letras douradas:
"25 anos de coragem. Maria Popescu."
Não "Família Popescu."
Não "reunião."
O nome dela.
Meu pai congelou.
Todos os meus irmãos estavam na sala. Alguns vestidos elegantemente. Outros, com mais modéstia. Mas todos estavam de pé, eretos. Todos unidos.
Havia outras pessoas também. Vizinhos. Colegas de trabalho da minha mãe. O padre da paróquia. Até a senhora da mercearia da esquina que nos dava lição de casa quando éramos pequenos.
Minha mãe subiu ao palco.
Ela pigarreou.
"Obrigada a todos por virem", começou ela. "Hoje não se trata de uma família desfeita. Trata-se de uma mulher que aprendeu que pode se virar sozinha."
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