Kevin estaba de pie junto a ella, pasando el pulgar por la pantalla de su teléfono. Estaba tan cerca que podía ver la pequeña arruga entre sus cejas que siempre aparecía cuando estaba concentrado. Solo que no se concentraba en nada importante.
Revisó su teléfono. Su cuerpo estaba allí, pero su atención estaba en otra parte, como si su principal propósito fuera simplemente estar cerca de Chloe, y todo lo demás fuera solo ruido de fondo.
"¿Me oíste, Eleanor?", preguntó Chloe, con la voz más aguda. Siempre usaba mi nombre como una herramienta. Ni mamá. Ni la Sra. Peterson. Ni siquiera la cálida Eleanor. Solo Eleanor, seca y angulosa, como si se deleitara con ese sonido hiriente.
"La casa necesita estar impecable. Pisos, baños, y por favor, no toques nuestras cosas".
Nuestras cosas.
En mi casa.
Las palabras me arañaron. Por un momento, imaginé la escritura en el cajón de la habitación que ahora llamaban habitación de invitados, con mi nombre claramente impreso en letras negras formales. Vi mi firma ante mí, firme e inconfundible. Imaginé el silencioso hecho de la propiedad, lo único que aún me pertenecía innegablemente, aunque no lo sintiera así.
Tragué saliva y giré el plato entre mis manos, concentrándome en el simple movimiento circular. Secar. Apilar. Repetir. Era más fácil que mirarlo.
Kevin finalmente levantó la vista. "¿Mamá, estás bien?"
La pregunta surgió con la naturalidad de la costumbre. El tipo de pregunta que haces porque se supone que debes hacerla, porque intuyes que algo anda mal y prefieres no admitirlo. Su tono no delataba curiosidad. Delataba una súplica.
Espero que estés bien.
Por favor, no compliques las cosas.
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