El café se derramó directamente sobre su regazo.
Se incorporó de un salto, con el rostro contraído por el dolor y el reflejo.
—¡Cuidado, idiota! —exclamó la mujer a su lado, sin aliento.
Y miré a la cara del hombre que había enterrado en mi corazón durante casi un año, mientras susurraba:
—¿Ryan?
Durante unos segundos, nadie a nuestro alrededor pareció respirar.
Ryan se quedó paralizado, con el café empapando sus caros pantalones, una mano en el reposabrazos y la otra apretada en un puño desesperado.
La mujer a su lado pareció confundida al principio, luego irritada, y de repente atenta al notar mi mirada.
Marcus actuó con rapidez, porque eso es lo que hacen los buenos auxiliares de vuelo en situaciones de crisis.
—Señor, señora, vamos a manejar esto con calma —dijo, mientras ya buscaba servilletas, y otro auxiliar de vuelo bloqueaba el pasillo para evitar que los pasajeros curiosos vieran algo.
Pero yo no estaba tranquila.
Y Ryan definitivamente no estaba muerto.
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