A 10.300 metros, el miedo no llega gritando.
Llega silenciosamente.
Comienza con una ausencia: un extraño vacío en el zumbido constante de los motores. Un silencio que no debería estar ahí. La señal del cinturón de seguridad se ilumina, no con urgencia, no de forma alarmante, solo el tiempo suficiente para desviar la atención de las pantallas brillantes.
Entonces alguien respira hondo.
Fila dieciocho. Asiento de pasillo.
Un hombre con un traje gris oscuro se ha desplomado, con la cabeza apoyada incómodamente en la bandeja. El café se derrama de la taza, extendiéndose lentamente hasta el borde, como si buscara una salida.
—¿Señor? —pregunta la mujer a su lado, dándole un codazo en el brazo.
Nada.
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