Entonces los susurros se convierten en horror.
Una azafata —Emily, cuya placa de identificación está ligeramente torcida— se apresura por el pasillo. Se arrodilla, le examina el cuello y luego la muñeca. Su entrenamiento se impone, pero su expresión la delata.
Tiene pulso…
pero algo no cuadra.
Irregular.
Se desvanece.
De repente, la cabina se siente demasiado estrecha. Demasiado cerrada. Como si las paredes se cerraran a su alrededor.
Emily se aferra al respaldo del asiento mientras el avión se estremece levemente.
Su voz tiembla, no por incertidumbre, sino por el peso de lo que sabe.
—¿Hay algún médico a bordo? —pregunta.
Las cabezas se giran. Los pasajeros se miran entre sí, esperando en silencio que alguien más se levante.
—Esto es una emergencia médica —añade, elevando la voz.
Un bebé llora.
Alguien susurra una oración.
Un hombre se afloja la corbata como si lo estuviera asfixiando.
Nada.
Nadie se levanta.
Emily siente un nudo en el pecho. Golpea su micrófono de muñeca y habla con urgencia a la cabina. El capitán responde con calma y serenidad.
Se desvían.
Próximo aeropuerto: cuarenta minutos.
Cuarenta minutos parecen imposibles.
Emily se vuelve hacia la cabina, con el miedo oprimiéndole el pecho.
"Por favor", repite. "Si alguien tiene conocimientos médicos, por favor, que se levante".
Silencio.
Entonces...
"Puedo ayudar".
La voz es suave, pero rompe la tensión.
Emily se gira hacia la parte trasera del avión.
Un chico está de pie entre los asientos.
Doce años. Quizás menos. Una sudadera demasiado grande. Zapatillas desgastadas. Le tiemblan tanto las manos que se las mete en los bolsillos.
La tripulación de cabina reacciona al instante.
—Siéntate.
—Esto no tiene gracia.
—Es un niño.
Emily se acerca a él, con la adrenalina a flor de piel.
—Esto es grave —le espeta, con más brusquedad de la que pretendía—.
—Hay una vida humana en juego.
El chico traga saliva.
—Lo sé —dice.
Ella niega con la cabeza—. Por favor, siéntate. Necesitamos profesionales capacitados.
La palabra «profesionales» suena áspera.
El chico no se mueve.
En cambio, mira más allá de ella, hacia el hombre inconsciente.
—Tiene taquicardia ventricular —dice el chico en voz baja—. O está a punto de tenerla.
Un murmullo recorre el avión.
Emily se queda paralizada.
—¿Qué dijiste?
—Respiraba de forma irregular antes de desmayarse —continúa el chico. “Tiene la piel grisácea, pero no cianótica. Eso significa que su corazón late, pero sin ritmo.”
El pulso de Emily se acelera. “¿Quién te dijo eso?”
“Mi madre”, responde él. “Es cardióloga.”
La palabra queda suspendida en el aire.
Un pasajero de primera clase se inclina hacia adelante. “¿Habla en serio?”
El instinto de Emily le dice: No. Hay reglas. Hay responsabilidad. Las carreras profesionales pueden terminar por errores a gran altitud.
“Eso no es apropiado”, dice ella, esforzándose por mantener la compostura. “Eres un niño.”
“Lo sé”, responde él con calma. “Pero ya he visto esto antes.”
Ella ríe brevemente, incrédula. “¿Cómo?”
El niño mete la mano en su mochila y saca un mapa. Sus manos dejan de temblar al levantarlo.
Plastificado.
Certificado en RCP y DEA – Observador válido y vigente de Soporte Vital Avanzado Pediátrico
Hay un silencio absoluto en la cabina.
A Emily se le seca la boca.
—¿Lo viste? —pregunta.
—Mi madre hace simulacros —explica—. No me permiten tocar a los pacientes. Pero me entrena constantemente.
El avión vuelve a sacudirse.
Emily mira al hombre en tierra. Luego al niño. Después a los rostros que observan.
El tiempo se acaba.
—De acuerdo —dice brevemente—. Tú guíame. Yo actúo. No lo toques.
El niño asiente de inmediato.
—Acuéstalo —dice—. Eleva sus piernas. Oxígeno completo.
Emily se mueve, rápido, torpemente, con concentración.
—Compruébale el pulso otra vez —continúa—. Si baja, prepararemos el DEA.
—¿Prepararemos el DEA? —pregunta bruscamente.
—Sí.
Ella no discute.
El desfibrilador automático externo (DEA) se activa. Su pitido resuena en la cabina como una alarma.
ANÁLISIS…
La respiración se detiene.
SIN RIESGO DE DESCARGA GARANTIZADO.
El chico exhala. «Eso es bueno. Significa que todavía tenemos una oportunidad».
Emily lo mira fijamente. «¿Cómo lo sabes?».
Él se encoge de hombros. «Por las conversaciones en la cena».
Los minutos se hacen eternos.
Su pulso se estabiliza, apenas.
La voz del capitán se escucha de nuevo. «Diez minutos para el aterrizaje».
Diez minutos podrían salvarlo.
O no.
De repente, las lecturas en el monitor se disparan.
El DEA emite un pitido.
La voz del chico se vuelve más aguda. «Descarga, ahora».
Emily espera un instante.
«AHORA», repite.
Ella presiona el botón.
La sacudida se siente en la cabina.
El hombre...
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