Ele caminhou direto para o balde de champanhe — prateado, suado, cheio de gelo derretendo — e jogou o livro lá dentro como se fosse lixo que não quisesse segurar.
A banda continuou tocando. As luzes da tenda eram quentes e douradas. O ar marítimo de Newport invadia o ambiente, salgado e caro, o tipo de ar pelo qual as pessoas pagam. E, no entanto, quando o caderno atingiu a mistura de gelo e champanhe, o lugar inteiro explodiu como se fosse a piada do ano.
Risos. Aplausos. Alguns celulares foram erguidos para registrar o momento.
Meu pai sorriu para os holofotes como se a humilhação fosse uma lembrancinha que ele generosamente distribuísse.
Por um segundo, senti meu corpo fazer o que sempre fez perto dele: encolher, desaparecer, abrir espaço. O velho reflexo. A filha quieta. Aquela que não causa problemas. Aquela que mantém a paz para que todos possam fingir que ela existe.
Então vi a caligrafia do meu avô na contracapa, borrada sob a camada de champanhe, e algo dentro de mim se aguçou. Eu não gritei. Não implorei. Não lhe dei a satisfação do drama.
Dei um passo à frente, mergulhei a mão na água gelada e agarrei o caderno como se fosse um fósforo que eu me recusava a perder. O gelo queimou minha pele. Champanhe encharcou minha manga, e o corpete do meu vestido escureceu com a seda pesada e úmida.
Puxei o caderno. As páginas estavam grudadas, inchadas e tremendo. A capa se desfez em minhas mãos.
Algumas pessoas olharam, mais para o meu vestido do que para o que eu tinha feito. É sempre assim. Elas se importam com o espetáculo, não com a crueldade.
Meu pai se inclinou novamente em direção ao microfone, divertido.
"Olhem para ela", disse ele, como se eu fosse um espetáculo. "Sempre salvando o insalvável."
A multidão riu ainda mais alto.
Olhei para ele uma última vez — olhei mesmo para ele — e vi o que sempre me ensinaram a não ver: ele não era um rei, não era intocável, apenas um bandido que precisava de uma plateia.
Virei-me e fui embora sem olhar para trás.
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