Eu não estava usando as roupas bege discretas que Richard preferia. Não estava vestida como sua filha, tão discreta, tentava se misturar, para aplaudir sob comando.
Eu usava um vestido vermelho estruturado que custava mais do que meu carro. A cor não era coincidência. Era uma declaração: estou aqui e não vou recuar.
Caminhei pela multidão, não a contornei.
Cabeças se viraram. Olhares me seguiram. Aquela foi a primeira vez na minha vida que vi pessoas me notarem antes de notarem meu pai.
Perto do bar, Hunter ria gostosamente, já com alguns drinques na cabeça. Parecia corado e importante, como se tivesse se convencido de que a mentira era real. Ele não me viu. Estava ocupado demais fingindo ser o herdeiro de um reino inexistente.
Richard estava na frente da sala, ladeado por dois senadores. Ele parecia radiante.
Não era o brilho da saúde. Era o brilho de um homem que acreditava ter realizado o roubo do século.
Quando me viu aproximando, seu sorriso não vacilou, mas ele estreitou os olhos.
Ele se desculpou e me cumprimentou perto dos degraus do palco, com uma expressão amigável para os fotógrafos.
"Você está atrasado", sussurrou entre dentes cerrados, sem mover os lábios. "Você trouxe?"
"Eu trouxe", respondi calmamente.
Entreguei-lhe a pasta de apresentação de couro azul.
Ele a arrancou da minha mão, movendo os dedos impacientemente, como se minha pele estivesse atrapalhando.
Sua ganância era uma força física que vibrava dentro dele como calor.
"Está tudo aí?", perguntou. "As autorizações de transferência, a procuração?"
"Está tudo aí, pai", respondi. "Exatamente como você pediu. Isso coloca os doze milhões sob o controle do fundo fiduciário da família. Você só precisa assinar como único administrador para aceitar os bens." Ele abriu a pasta ali mesmo, parado ao lado do palco como se fosse o dono do lugar.
Não leu as cláusulas.
Não conferiu as definições.
Viu apenas a linha para assinatura e a silhueta do sinal de vitória.
Um homem inteligente teria se perguntado por que o documento continha uma linguagem que vinculava a responsabilidade a anos de transações.
Um homem inteligente teria se perguntado por que as páginas pareciam mais pesadas do que deveriam.
Mas Richard não era inteligente.
Era arrogante.
Acreditava tanto no próprio poder que não conseguia conceber um mundo onde eu fosse a ameaça.
Tirou uma caneta Montblanc do bolso como se fosse um cetro.
"Você fez a coisa certa, Alyssa", disse ele, e havia satisfação em sua voz: calorosa, íntima, venenosa. "Finalmente."
Assinou com um floreio.
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