Me quedé quieto, empapado, con el frío filtrándome por el cuerpo junto con la humillación. Nadie intervino. Álvaro miraba fijamente su plato. En ese momento, me di cuenta de que no podía esperar nada de ninguno de los dos. Con calma, metí la mano en mi bolso, saqué el móvil y escribí un solo mensaje, con dedos firmes y serenos:
"Activar Protocolo 7".
Lo envié sin decir palabra. Doña Carmen seguía riendo, pero yo ya no sentía el frío.
Diez minutos después, los teléfonos de la mesa empezaron a vibrar uno tras otro. Las llamadas cesaron. Las sonrisas se endurecieron. El ambiente cambió de repente. Alguien gritó mi nombre con repentino terror, y en ese momento, la verdad les cayó encima como un segundo balde de agua, esta vez inevitable.
Javier fue el primero en palidecer. Mi cuñado, siempre ansioso por presumir de su supuesta influencia financiera, miraba la pantalla como si leyera una orden judicial. Entonces su mirada se posó en Álvaro. Le temblaban las manos al releer el correo electrónico corporativo que acababa de llegar a su bandeja de entrada: una carta oficial del Consejo de Administración del Grupo Salvatierra anunciando una auditoría inmediata, la congelación de contratos y una reestructuración urgente. Al final estaban las iniciales: LH.
"¿Qué significa eso?", preguntó doña Carmen, con la voz desprovista de sarcasmo por primera vez.
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