O terminal cheirava a café, desinfetante e impaciência.
Essa foi a primeira coisa que notei quando estávamos perto da segurança no aeroporto Hartsfield-Jackson, observando as pessoas passarem apressadas com malas de rodinhas e bebidas pela metade. As luzes fluorescentes no teto eram fortes demais, achatando tudo com uma nitidez perturbadora. Uma televisão instalada perto do teto murmurava sobre o trânsito na I-85 e uma tempestade se aproximando, com o volume baixo o suficiente para se misturar ao ruído de fundo.
Deveria ser normal.
Mais uma quinta-feira à noite. Mais uma viagem a negócios.
Eu estava exausta daquele jeito silencioso e perigoso que você só percebe quando já se instalou nos ossos. O tipo de cansaço que não vem da falta de sono, mas de suportar tudo por tempo demais sem que ninguém pergunte como você está.
Meu marido, Quasi, estava ao meu lado, elegante como sempre. Um terno cinza sob medida, impecavelmente passado, sapatos italianos lustrados, uma pasta de couro pendurada com facilidade em sua mão. Ele ostentava uma confiança que parecia uma segunda pele. O perfume caro que eu lhe comprara no shopping Lenox para o seu aniversário ainda pairava levemente no ar ao seu redor.
Para quem nos visse, éramos a própria imagem do sucesso. Uma família refinada de Atlanta. Um executivo negro em ascensão, sua esposa dedicada e o filho bem-vestido se despedindo dele.
Ao meu lado estava nosso filho, Kenzo.
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