Alex Krasnov encostou-se no couro costurado à mão de seu Rolls-Royce Phantom e observou a cidade se dissolver em raios de luz além dos vidros fumê.
Torres de aço e néon erguiam-se e desmoronavam como monumentos à ambição — monumentos que ele ajudara a construir. Aos trinta e cinco anos, Alex personificava o sucesso moderno: um bilionário da tecnologia que construiu sua fortuna do zero, celebrado em revistas, invejado em salas de reuniões, cercado por um luxo que a maioria só conhecia pelas telas. Mas por baixo dos ternos sob medida e dos voos particulares, escondia-se um vazio que ele não podia mais ignorar.
Naquela noite, o silêncio era mais pesado que o habitual. Um raro uísque escocês, mais velho que muitos de seus funcionários, repousava intocado em sua mão. Ele não conseguia suprimir a lembrança que ressurgiu sem ser convidada: Sofia. A mulher dos tempos de universidade. A única que o conhecera antes do dinheiro, antes das manchetes, antes que sua ambição se solidificasse em obsessão. Cinco anos haviam se passado desde que ele partira, convencido de que o sacrifício era o preço da grandeza.
“Rua Magnolia, dezessete”, disse ele de repente, com a voz rouca, o que até o assustou.
O motorista olhou para ele pelo retrovisor, surpreso, mas profissional, e não disse nada. O carro seguiu suas instruções, afastando-se dos arranha-céus de vidro e entrando em ruas mais tranquilas, onde a ambição não se alastrava — ela persistia.
Quando o Rolls-Royce entrou no antigo bairro, o contraste foi quase cruel. Ruas estreitas, casas modestas, luzes de varanda com um brilho suave. Este era um lugar que Alex tentara apagar, porque as memórias são mais fáceis de suprimir do que confrontar. Sua garganta apertou quando o carro diminuiu a velocidade em frente a uma pequena casa de dois andares, cujo jardim era cuidado com mais esmero do que com dinheiro. Ele parecia o mesmo, como se o tempo tivesse educadamente se recusado a intervir.
Alex saiu sozinho e acenou para o motorista. O ar parecia diferente ali — mais fresco, mais significativo. Cada passo no calçamento de pedra ecoava mais alto do que deveria. A porta, desgastada pelo tempo, mas familiar, separava quem ele havia se tornado de quem fora um dia.
Ele tocou a campainha.
Os segundos se estenderam como uma mera fração, tensos de expectativa. Então a porta se abriu.
Sofia estava ali.
O tempo deixara sua marca — linhas finas nos cantos dos olhos, uma resiliência silenciosa em sua postura —, mas seu olhar era inconfundível.
Direto. Sereno. Imperturbável. Seus cabelos estavam simplesmente presos, suas roupas práticas e sem adornos, como se pertencesse a uma vida que não exigisse provas de valor.
"Alex?", disse ela, a incredulidade revelando uma aspereza em sua voz. "Por que você está aqui?"
Tudo o que ele planejara dizer havia desaparecido.
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