Meu sexagésimo nono aniversário não deveria ser a data em que a vida se divide em "antes" e "depois".
Acordei cedo, como alguém que já não tem pressa para chegar ao trabalho, mas ainda não aprendeu a dormir até mais tarde. A casa estava silenciosa, silenciosa demais. Em dias como este, a cozinha costumava estar cheia de vozes, o cheiro de café, o bater das portas dos armários. Agora, só havia silêncio: limpo, reluzente, como uma mesa onde a família não se reunia há muito tempo.
O mensageiro tocou às nove e meia.
Ele estava à porta com um sorriso amigável e uma pequena caixa forrada com veludo bordô escuro. A caixa parecia conter não um doce, mas um tesouro. Soube imediatamente de quem era.
Thomas.
Meu filho, que antes não conseguia dormir sem uma história, mas que agora ligava cada vez menos e por períodos cada vez mais curtos. Depois que se casou, sua voz ficou um tanto... distante. Polida. Como se eu tivesse me tornado um parente distante, não para ser completamente ignorado, mas também não para ser abordado.
Dentro da caixa havia doze chocolates artesanais, cada um em seu próprio compartimento, polvilhados com ouro, com desenhos delicados e pequenos enfeites, como joias. Eu nunca havia comprado nada parecido. Lindos demais. Caros demais. "Não para mim".
Fiquei olhando para eles por um longo tempo e então fechei a caixa.
Aquele velho sentimento paterno que persiste mesmo depois que os filhos já são pais há muito tempo me deu um leve empurrãozinho: as melhores coisas não são para nós mesmos.
Thomas tem dois filhos. Charles adora doces, e a pequena Emily sempre olha para as sobremesas como se fossem um pequeno milagre. Imaginei seus rostos e decidi que era ali que esses chocolates pertenciam.
Naquele mesmo dia, fui vê-los.
Para ver as instruções de preparo completas, vá para a próxima página ou clique no botão Abrir (>) e não se esqueça de COMPARTILHAR com seus amigos no Facebook.
