Trató nuestra boda aún peor. Le dijo abiertamente a su hijo que estaba cometiendo un error. Varias veces incluso intentó convencerlo de que cancelara la ceremonia.
El día de la boda, quedó claro que estaba decidida a arruinar la celebración a toda costa.
Primero, no se presentó con un vestido como los demás invitados, sino con ropa completamente normal, como si fuera al mercado. Cuando alguien le preguntó con cautela por qué iba vestida así, simplemente se encogió de hombros y dijo que no consideraba el día especialmente importante.
Luego se ofreció a ayudarme antes de la ceremonia y sugirió planchar cuidadosamente mi velo. Al principio me negué, pero insistió con tanta insistencia que cedí. Un minuto después, la habitación olía a tela quemada. El velo estaba arruinado por la plancha. Juntó las manos y dijo que había dejado la plancha sobre un sitio demasiado tiempo sin querer.
Intenté ignorarlo. Me repetía una y otra vez que era mi día y nadie podía arruinarlo.
Pero seguía así.
Durante la sesión de fotos, se acercó, como para mirar las imágenes en la pantalla, y de repente, "sin querer", golpeó la cámara con la mano. La cámara cayó al suelo.
Volví a guardar silencio.
La gota que colmó el vaso, sin embargo, fue el pastel de bodas.
Era un enorme pastel de tres pisos con flores frescas. Lo habían entregado esa mañana y lo habían colocado cuidadosamente en el centro de la sala.
Mi suegra estaba de pie junto al pastel y de repente dijo que estaba en una posición incómoda y que necesitaba moverlo un poco. Inmediatamente le dije que no lo hiciera. Aun así, se dirigió a la mesa.
Al instante siguiente, se oyó un golpe sordo. El pastel yacía hecho pedazos en el suelo, con crema y flores esparcidas por el oscuro parqué.
"Oh, lo siento", dijo, levantando las manos. "Me tropecé. El pastel se me resbaló de las manos".
Pero había una extraña sonrisa en su rostro. Ni siquiera intentó ocultar su alegría. Miré las marcas en el suelo y enseguida comprendí que el pastel no se había caído sin más. Lo habían tirado.
Siguió fingiendo remordimiento.
"Qué torpe estoy hoy", suspiró. "Se me caen las cosas todo el día. Debo de sentirme mal. Hijo, ¿podrías llevarme al hospital?".
Lo dijo con tono lastimero, como si fuera la víctima. Y en ese momento perdí la paciencia.
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