Daniel engoliu em seco.
"Sofia."
O silêncio que se seguiu foi absoluto. Carros, vozes, até mesmo pássaros, pareciam desaparecer. Elena sentiu as pernas fraquejarem. Oito anos de orações, buscas e noites em branco desabaram sobre aquela única palavra.
"Onde... onde está ela?", perguntou, a voz quase um sussurro.
O Daniel pediu para se sentar. Elena acompanhou-os até à padaria. Ofereceu-lhe água, mas as suas mãos tremiam tanto que pegou no jarro e serviu-se sozinho.
Daniel começou a falar devagar, como quem reabriu uma ferida que nunca cicatrizou.
Oito anos antes, quando tinha dezassete anos, vivia com a mãe numa pequena cidade no interior de Jalisco. A sua mãe, Teresa, limpava casas e mal ganhava o suficiente para sobreviver. Um dia, chegou a casa com uma menina pequenina de longas tranças e um olhar assustado. Disse que a encontrou sozinha, a chorar perto da estrada, e que ninguém parecia estar à sua procura.
“Eu sabia que algo estava errado”, admitiu Daniel, “mas eu era apenas uma criança, e a minha mãe disse-me para não fazer perguntas”.
Com o tempo, a Sofía começou a falar. Partilhou fragmentos: um
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