—No es nada —dije, Yusha. Su voz fue una revelación: baja, melódica y tan áspera como esperaba de los hombres. Pero el tech aguanta y sus compañeros no respondieron. —Aquí estarás a salvo, Zainab.
El sonido de tu nombre, pronunciado con tanta gravedad silenciosa, tenía más fuerza que cualquier golpe. Iba dirigido al desconocido, hipersensible al espacio. La mirada se movió: el tintineo de las brasas en una taza, el hedor a hierba seca, el fuego de la cerilla.
Él no la tocó esa noche. La pesada manta con aroma a lana se hinchó alrededor de sus hombros, y ella se escondió en las sombras.
—¿Por qué? —susurró en la oscuridad.
—¿Por qué?
¿Por qué me traen aquí? No se puede hacer nada. Ahora no tienes nada más que una mujer que no puede ver el panel que se acerca.
La mirada se dirigió al letrero de la puerta. «Los cuestionarios», dije en voz baja, «no hay nada más fácil cuando tienes con quién compartir el silencio».
Las semanas siguientes transcurrieron en una lenta desesperación. En casa de su padre, Zainab vivía en un estado de privación sensorial, obligada a permanecer inmóvil, en silencio, invisible. Jusha hacía lo contrario. Se transformaba ante sus ojos, pero no mediante una simple descripción. Dibujaba el mundo en su mente con la precisión de un maestro.
«El sol no es simplemente amarillo hoy, Zainab», dijo, mientras caminaba junto al río. «Tiene el color del melokoton justo antes del magullarse. Es denso. Se siente como una moneda caliente en la mano».
Aprendí el lenguaje del viento: la diferencia entre el susurro de los álamos y el sonido resonante y oculto del eucalipto. Extraigo hierbas silvestres de ellos, guiándolas a través de las hojas de menta del bosque y la corteza enmarañada de la salvia. Por primera vez en su vida, la oscuridad no era una prisión, sino un lienzo.
Lo conoció, escuchando el ritmo de su retiro cada noche. Lo conoció cuando él extendió la mano para tocar la áspera tela de su túnica, sus dedos aferrándose al constante susurro de su corazón. Se enamoró de un espíritu, un hombre definido por la pobreza y el cautiverio.
Pero las sombras siempre se alargan antes de desvanecerse.
Un martes, empoderada por su recién descubierta autonomía, Zainab salió con una cesta a las calles del pueblo a recoger verduras. Conoce el camino: cuatro pasos hasta una gran piedra, un giro brusco para oler la cuajada, luego todo recto hasta que el aire del arroyo sea fresco.
"Mira esto", susurró la voz. Era una voz como cristales rotos. La Reina de los Mendigos se acercó a la pasajera.
Zainab quedó paralizada. "Aminah?"
Su hermana había invadido su espacio personal; el aroma a agua de rosas era empalagoso y sofocante. —Te ves patética, Zainab. Claro. Pensar que cambió su hogar por una muchacha sucia y un hombre que tiñe aguas residuales.
—Estoy feliz —le dije a Zainab con voz grave pero segura—. Me trata como a un fuera de oro. Algo que nuestro padre nunca entendió.
Aminah rió, una risa genuina y sincera que sorprendió al caballo. —¿Oro? Sí, un hombre ciego, pobre e ingenuo. ¿Crees que es un mendigo porque es pobre? ¿Crees que esto es un romance trágico?
Aminah resiste el miedo de Zainab. —No es un mendigo, Zainab. Esto es penitencia. Es un hombre que lo perdió todo en una lucha que no pudo ganar. No está conmigo por amor. Está conmigo porque se esconde. Usa la venda como capa.
El mundo quedó en silencio. Los sonidos de los pájaros, el agua, el viento… todo se desvaneció, reemplazado por un ceño fruncido en los ojos de Zainab. Si balanceas tu bastón de un lado a otro, golpeará la raíz y la hará explotar.
«Es un mentiroso», susurró Aminah. «Por favor, pregúntame sobre el Gran Incendio del Este. Por favor, pregúntame por qué no puedes venir a la ciudad».
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