Tenho quase 60 anos, e mesmo assim meu marido, 30 anos mais novo que eu, ainda me chama de "minha mulherzinha" depois de seis anos de casamento.
Fingi bocejar, peguei o copo e disse que terminaria depois.
Naquela noite, depois que ele adormeceu, coloquei a água em uma garrafa térmica, fechei-a e a escondi no armário.
Na manhã seguinte, fui direto a uma clínica particular e entreguei a amostra a um técnico de laboratório.
Dois dias depois, o médico me chamou.
Ele parecia inquieto.
"Sra. Carter", disse ele pensativo, "o que a senhora bebeu contém um sedativo potente. O uso diário pode levar à perda de memória, dependência e declínio cognitivo. Quem lhe deu isso... não quer ajudá-la a dormir."
A sala girou.
Seis anos — seis anos repletos de sorrisos gentis, mãos carinhosas e sussurros de afeto — e durante todo esse tempo eu estive drogada.
Naquela noite, eu não bebi a água.
Esperei.
Ethan entrou na cama, notou o copo intocado e franziu a testa.
"Por que você não bebeu?"
Olhei para ele e sorri fracamente.
"Não estou cansada hoje."
Ele hesitou, depois se inclinou para mais perto, nossos olhares se encontrando.
"Você vai se sentir melhor se beber. Acredite em mim."
Encarei seu olhar — e, pela primeira vez, vi algo frio brilhar por trás de sua expressão gentil.
Na manhã seguinte, enquanto ele estava no trabalho, verifiquei a gaveta da cozinha. A garrafa ainda estava lá — meio vazia, sem rótulo.
Minhas mãos tremiam enquanto eu a colocava em um saco plástico e ligava para meu advogado.
Em uma semana, discretamente, consegui um cofre em um banco, transferi meu dinheiro e troquei as fechaduras da minha casa de praia.
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