Pero aquella sonrisa no tenía dulzura. Era fina. Cortante. Una sonrisa que no nacía del amor, sino de una verdad demasiado pesada como para seguir escondiéndola.
—Gracias, Adrián —respondió, clara, serena, dejando que cada invitado oyera perfectamente—. Pensé que el rojo era el color exacto para lo que vamos a celebrar hoy.
El padre García tragó saliva.
Adrián mantuvo la mirada fija en ella.
—Podemos comenzar cuando quieras —dijo el sacerdote, inseguro.
Valentina giró la cabeza muy despacio hacia los invitados.
—Antes de empezar —anunció—, hay algo que todos deben saber sobre el hombre con el que se supone que voy a casarme.
Y fue en ese instante cuando Adrián Salvatierra comprendió que su castillo de seda, vino, mentiras, caricias calculadas y paciencia criminal estaba a punto de derrumbarse ante doscientos testigos.
Pero la caída de Adrián no había comenzado allí.
Había comenzado dos años antes, en una noche de gala, cuando la familia Cruz todavía estaba completa… y aún no sabía que un depredador acababa de fijar los ojos en ellos.
Dos años antes, el salón principal del hotel Vineyards Palace brillaba como una copa de champán bajo las lámparas de cristal. La gala anual de viticultores de Napa reunía a lo más exclusivo del negocio. Dueños de bodegas legendarias, distribuidores europeos, críticos de vino, inversionistas, coleccionistas. La música en vivo se mezclaba con el choque elegante de las copas y con el murmullo de acuerdos millonarios disfrazados de conversación amable.
Aquella noche, sin embargo, el centro absoluto de atención no eran los contratos ni las exportaciones. Eran Alejandro e Isabel Cruz.
Treinta años atrás habían llegado al valle con poco dinero, una parcela de tierra seca y una idea casi ridícula: competir con los grandes apellidos del vino sin herencias, sin padrinos, sin privilegios. Solo con trabajo, con intuición y con una obstinación que rayaba en la locura. Habían sido despreciados, subestimados y casi arruinados más de una vez. Pero allí estaban ahora, a punto de recibir el premio más importante de la industria.
Alejandro Cruz, de sesenta años, manos anchas de hombre de campo y rostro endurecido por el sol, se ajustaba el nudo de la corbata con incomodidad.
—Deja de moverte —le dijo Isabel, acomodándole la solapa con una sonrisa que seguía siendo hermosa después de tres décadas de matrimonio—. Pareces un muchacho en su primera comunión.
—Preferiría estar entre barricas que entre tanto millonario perfumado —murmuró él.
Isabel soltó una risa breve.
—Pues qué lástima. Esta noche vienes a recibir lo que te ganaste con esas manos.
A unos pasos de ellos estaba su hija, Valentina Cruz, de treinta y cuatro años. No había heredado solo la belleza sobria de Isabel ni la inteligencia estratégica de Alejandro. Había heredado también su hambre. Su orgullo. Su conexión visceral con la tierra. En la industria la veían como el futuro perfecto de Bodegas Cruz: educada en Francia, brillante en negocios, refinada sin perder el instinto para el vino.
Aquella noche llevaba un vestido turquesa que resaltaba la firmeza de su figura y la serenidad de su sonrisa. Se movía entre los invitados con una seguridad natural, saludando a unos, rechazando con elegancia propuestas de otros, hablando de fermentación y mercados de exportación con la misma facilidad con la que otras mujeres hablaban de moda.
Desde un rincón del salón, un hombre la observaba.
No miraba solo a Valentina.
Miraba a toda la familia.
Adrián Salvatierra sostenía una copa de vino tinto, pero apenas la probaba. Vestía un traje gris oscuro que parecía diseñado para subrayar lo atractivo que era sin volverlo ostentoso. Tenía el tipo de presencia que no necesitaba llamar la atención porque sabía que tarde o temprano la atención vendría sola. Sus ojos verdes recorrían la escena con la paciencia de un cazador. No había admiración en su mirada. Había cálculo.
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