Não mais com raiva, mas com uma espécie de reconhecimento distante de quem eu costumava ser. Aquele avental representa uma versão de mim que acreditava em algo falso.
Que se ela se esforçasse o suficiente, se dedicasse o suficiente, organizasse as coisas perfeitamente o suficiente, finalmente conquistaria o amor e a admiração que tanto almejava da sua família.
A mulher que sou agora sabe que isso não é verdade. Amor que exige que você se esgote completamente não é amor.
Afeição que flui apenas em uma direção não é afeição, é exploração. Ultimamente, cozinho porque realmente gosto.
Não porque estou tentando provar algo para alguém. Sou anfitriã quando quero, não quando os outros esperam que eu seja.
Dou o que posso dar emocionalmente, fisicamente e com meu tempo. E não me desculpo mais por ter limites.
Minha família pode contar a versão que quiser dessa história para os outros. Podem dizer que exagerei por nada.
Que os interrompi para um comentário bobo. Que sou sensível demais, dramática demais ou relutante demais em perdoá-los.
Deixem que digam o que têm a dizer. Agora eu sei a minha verdade.
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