Lo que sea que escuchó le impactó profundamente.
Se frotó la frente. «No entiendo por qué esto es tan difícil. ¡No! No podemos arriesgarnos a la contaminación. Las pérdidas serían enormes, y ya hemos perdido bastante dinero».
Escuchó unos segundos más y luego dijo: “Llama a quien tengas que llamar. No me importa cuánto cueste. Simplemente, que se solucione”.
Colgó el teléfono y se quedó allí de pie, mirando al vacío.
El niño preguntó: "¿Qué pasó?"
—No tienes de qué preocuparte —dijo rápidamente—. Solo trabaja. Tendremos que pasar por la fábrica antes de volver a casa.
El chico se animó. "Claro."
Pagué mi comida, agarré mi bolso y me hice a un lado.
Acababa de subirme a mi camioneta cuando sonó el teléfono. Era Curtis, un tipo con el que había trabajado de forma intermitente durante años.
Fue directo al grano.
“¿Dónde estás? Tenemos un gran problema con una línea de procesamiento de alimentos”, dijo. “La junta de la tubería principal se rompió. Intentaron repararla, pero no aguanta. Cada vez que la ponen en marcha, vuelve a tener fugas”.
Las palabras del hombre por teléfono se repetían en mi cabeza: arréglalo... necesito que esa línea funcione... contaminación.
El karma no suele actuar tan rápido, ¿verdad?
—De acuerdo —dije—. Envíame la dirección. Y diles que no toquen nada hasta que yo llegue.
La dirección que me envió Curtis me llevó a una planta procesadora de alimentos al otro lado de la ciudad. Cuando llegué, la mitad del lugar parecía estar paralizada en pleno proceso de producción.
Un tipo con una redecilla para el pelo me vio y se acercó corriendo. "¿Eres el soldador al que llamó Curtis?"
"Sí."
“Gracias a Dios. Sígueme.”
Me condujo a través de un laberinto de equipos y suelos de hormigón resbaladizos.
Doblamos una esquina y vi la fila.
Y de pie junto a ella, con el teléfono en la mano, estaba el mismo hombre del supermercado. Su hijo se encontraba a unos pasos de distancia, observándolo todo con los ojos muy abiertos.
El hombre levantó la vista y su expresión pasó de tensa a atónita.
—¿Qué haces aquí? —espetó.
—Pediste lo mejor —dije encogiéndome de hombros.
Curtis intervino. “Esto es.” Señaló la línea. “Acero inoxidable apto para uso alimentario, súper delgado. Su equipo de mantenimiento intentó repararlo solo para estabilizar las cosas, pero…”
“Fracasó.”
Soltó una risa sin humor. “Espectacular”.
—¿Cuál es el problema? —interrumpió el padre—. Arréglalo.
Me agaché junto a la junta y examiné la zona dañada. «Señor, el problema es que este tipo de reparación requiere precisión. Si se hace mal, el acabado interior se ve comprometido, su producto se contamina y es posible que tenga que reemplazar toda la línea».
Detrás de mí, el hijo preguntó: "¿Puedes arreglarlo?".
Lo miré. Seguía teniendo la misma mirada inquisitiva.
—Sí —dije. Luego alcé la voz—. Por favor, despejen la zona.
La gente se movió. El niño también retrocedió, aunque no mucho. Quería ver.
Comprobé el ajuste, limpié la superficie, ajusté los ángulos y me sumergí en ese tipo de concentración en la que el resto del mundo se desvanece.
Me tomé mi tiempo. Reparaciones como esta requieren calor controlado y movimientos precisos. Nada de alardes. Nada de movimientos innecesarios.
Cuando terminé, dejé que la costura se enfriara exactamente como debía.
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