Trabajar en el mismo hospital que mi padre siempre fue como un regalo discreto. Casi nunca hablábamos de ello, y desde luego no alardeábamos. Era reconfortante saber que, en medio de largas jornadas llenas de conversaciones difíciles y cargas emocionales, alguien que me conocía mejor que nadie estaba en algún lugar del mismo edificio.
Mi padre trabajó en ese hospital durante casi treinta años. Era un enfermero conocido por su calma, su serenidad y su humor amable, que utilizaba para tranquilizar a pacientes y familiares preocupados. La gente confiaba en él. Las enfermeras novatas buscaban su consejo. Los médicos respetaban su experiencia. Se enorgullecía de su trabajo, no porque llamara la atención, sino porque le permitía cuidar de los demás de una manera significativa.
Yo trabajaba en servicios sociales, ayudando a las familias a afrontar diagnósticos, trámites y decisiones para las que nadie está completamente preparado. Nuestros roles eran diferentes y nuestros horarios rara vez coincidían. No planeábamos nuestras interacciones. Pero de vez en cuando nos cruzábamos en el pasillo, normalmente entre reuniones o corriendo entre turnos.
Cuando lo hicimos, nos abrazamos.
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