Y volví a asentir.
Las últimas dos semanas habían sido muy duras.
Apenas podía comer.
Le humedecí los labios con agua.
La arropé.
Le leí los titulares del periódico en voz alta para que sintiera que el mundo seguía entrando por su puerta.
Una noche, me agarró la muñeca con una fuerza que no sabía que aún poseía.
"Perdóname."
"¿Por qué?"
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
"Por no pagarte."
Algo dentro de mí se rompió.
"No me debes nada, Doña Carmen."
Apenas negó con la cabeza.
"Sí, te debo. Pero no recibirás dinero."
No entendí esas palabras.
Cuando llegué dos días después, la vecina de enfrente estaba en la puerta con los ojos rojos.
Ya sabía la noticia antes de que hablara.
"Falleció al amanecer, mi hijo." Entré en la casa y sentí que mis pies no respondían.
Todo seguía igual.
La taza sobre la mesa.
La vieja radio.
El bastón apoyado en la cama.
Pero ella no estaba.
La funeraria se la había llevado hacía unas horas, y sus hijos —a quienes no conocía— me habían dicho por teléfono que no llegarían hasta el día siguiente.
El vecino me entregó un sobre amarillento.
«Me dijo que solo te lo diera a ti».
Mi nombre estaba escrito en él con la letra temblorosa de Doña Carmen.
Me senté en la cama y lo abrí con manos temblorosas.
Dentro había una sola carta y una llave pequeña.
La carta decía:
Diego,
Si estás leyendo esto, me he ido, y por fin puedo contarte la verdad sin que me interrumpas con tu costumbre de decir: «No te preocupes».
Sí, te debía dinero. Mucho. Más del que un estudiante debería perder por culpa de una anciana testaruda como yo. Y cada vez que te veía barriendo, cocinando, llevándome al hospital o volviendo con la compra, aunque no pudiera pagarte nada, sentía vergüenza. No porque me estuvieras ayudando, sino porque tus manos me recordaban a alguien a quien había lastimado.
Tuve que detenerme un momento.
Luego seguí leyendo.
Hace treinta y dos años, tuve un hijo llamado Tomás. Era amable, testarudo y buena persona. Estudiaba y trabajaba a tiempo parcial, igual que tú. Un día, enfermó de una enfermedad pulmonar. Los médicos dijeron que podía sobrevivir con tratamiento, pero yo no tenía suficiente dinero. Así que tomé una decisión cobarde: tomé sus ahorros, que había apartado para sus estudios, suponiendo que podría devolvérselos pronto. Nunca pude. Mi hijo nunca me culpó. Solo dijo que lo entendía. Pero murió seis meses después.
Después de eso, su letra se volvió cada vez más ilegible.
Desde entonces, he vivido con dos culpas: la de no haber podido salvarlo… y la de haber aceptado su bondad como si fuera ilimitada. Cuando llegaste a mi puerta, al principio pensé que eras solo un joven haciendo su trabajo. Pero cada caldo que me preparaste, cada visita al hospital, cada vez que te veía cansado pero sonriente, sentía que la vida me daba una última oportunidad para pedirte perdón.
Las lágrimas ya caían sobre el papel.
En el armario, detrás del cajón de abajo, hay una caja metálica. La llave está en este sobre. Dentro encontrarás un sobre con dinero. No es una fortuna, pero es todo lo que pude ahorrar vendiendo mis pocas joyas y pagando una vieja deuda. También encontrarás allí la escritura de esta casa. Mis hijos se fueron hace años. Nunca me visitaron. Solo llamaban cuando pensaban que les había dejado algo. No les dejo nada.
La casa es tuya.
Sentí que el corazón se me paraba.
Leí esa frase tres veces.
No te lo dejo porque limpiaste mi casa. Te lo dejo porque me devolviste la dignidad cuando me sentía una carga. Te lo dejo porque fuiste más como de mi familia que parientes de sangre en mis últimos meses. Y te lo dejo también por Tomás, porque cuando te vi entrar por la puerta con tu mochila desgastada y tus manos cansadas, sentí que había vuelto a casa, aunque solo fuera por un instante.
Apenas podía ver a través de las lágrimas.
Me sequé los ojos con la manga y continué.
No uses este tiempo para llorar demasiado por mí. Úsalo para terminar tus estudios. Para dormir gratis. Para comer mejor de lo que a veces te veía comer cuando creías que no me daba cuenta. Y cuando tengas tu propia cocina algún día, prepara caldo de pollo y recuerda a esa anciana que te quería tanto como te quería entonces.
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