El penetrante olor a limpiador de limón se mezclaba con el cálido aroma a pan recién horneado, y el contraste me impactó tanto que me quedé paralizada en la puerta, convencida por un instante de que el cansancio me había llevado al apartamento equivocado.
Lo primero que pensé fue que, después de otro turno agotador, me había equivocado al contar los pisos. Lo segundo, que alguien había entrado a robar y había trastocado mi vida con una cortesía inquietante. Ambas ideas se desvanecieron al ver el dibujo torcido de Oliver, hecho con crayones, todavía pegado al refrigerador junto a mi taza de cerámica desconchada. El apartamento era innegablemente mío, y sin embargo, extrañamente transformado. Las mantas, que normalmente yacían amontonadas de forma desordenada, estaban cuidadosamente dobladas. Los envoltorios de caramelos habían desaparecido. El fregadero, normalmente rebosante de restos de comida, brillaba vacío y limpio. Entonces oí un movimiento en la cocina.
Un hombre alto se apartó lentamente de la estufa, apoyándose con una rodillera ortopédica. Por un instante, mi mente se negó a relacionar al desconocido con la tranquila escena doméstica que se desarrollaba ante mí.
Llevaba una de mis camisetas grises extragrandes, con las mangas colgando desgarbadamente sobre los codos. Un molde para pan reposaba sobre la encimera, junto a un plato del que emanaba el aroma de queso fundido y hierbas.
Inmediatamente levantó las manos con las palmas abiertas.
«No entré en tu habitación», dijo con rapidez, calma, pero con atención. «Solo estaba limpiando las habitaciones. Pensé que era lo mínimo que podía hacer para demostrar tu confianza».
El corazón me latía con fuerza.
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