De la noche a la mañana, me convertí en la madre de mis sobrinas, sin previo aviso y sin saber qué esperar. Justo cuando mi vida por fin se había estabilizado, el pasado me alcanzó de una forma que no pude ignorar.
Hace quince años, mi hermano Edwin estaba junto a la tumba de su esposa… y desapareció antes incluso de haber depositado las flores como es debido. No hubo aviso previo, ni despedida.
Sin dar ninguna explicación, dejó atrás a tres niñas pequeñas. Poco después, aparecieron en mi puerta con una trabajadora social y una maleta a rebosar.
Cuando se mudaron conmigo, tenían tres, cinco y ocho años.
Todavía recuerdo vívidamente lo denso que era el silencio aquella primera noche. Un silencio que te oprimía el pecho.
La más pequeña, Dora, no dejaba de preguntar: "¿Cuándo volverá mamá a casa?". Jenny, la mayor, dejó de llorar después de la primera semana. Simplemente dejó de hablar del tema, como si hubiera tomado una decisión que el resto de nosotros aún no habíamos tomado.
Lyra, la hija mediana, se negó durante meses a desempacar su ropa. Decía que no quería "sentirse demasiado cómoda".
Me repetía a mí misma que Edwin volvería. Simplemente tenía que volver.
O que algo debió haber sucedido, porque nadie abandona a sus hijos después de perder repentinamente a su esposa en un accidente automovilístico. No tenía sentido.
Así que esperé.
Pasaron las semanas. Luego los meses. Luego los años.
Sin embargo, no hubo llamadas, ni cartas, nada de Edwin.
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