Fui al cajón donde guardaba un viejo sobre de papel kraft. Escribí una frase con rotulador negro:
**La verdad deja de ser un arma cuando ya no se usa para herir.**
Luego guardé el sobre. Ya no como una bomba, sino como un límite.
Apagué la luz de la cocina. En la oscuridad, mi apartamento se sentía verdaderamente mío.
No era perfecto. Pero era honesto.
Y por primera vez en mi vida, eso fue suficiente.
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