La brisa de la bahía de San Francisco soplaba en pequeñas y frescas olas, lo suficientemente fuertes como para levantar las esquinas de las pesadas togas negras y hacer vibrar las borlas doradas como nerviosos metrónomos. Desde mi asiento entre los demás graduados con honores, podía ver el Teatro Griego entero bañado por la luz del sol matutino: un mosaico de familias con cámaras, flores y admiradores. Detrás de las últimas filas, un músico callejero tocaba la trompeta, y las notas fluían hacia nosotros como una vuelta de honor.
Debería haberme sentido ligero, absorto en el momento. En cambio, sentí un nudo en el estómago.
Recorrí la multitud con la mirada, como quien busca una salida de emergencia sin siquiera pensarlo. Un hábito. Un reflejo aprendido en la casa colonial de dos pisos en Hinsdale, Illinois, donde el más mínimo cambio en el tono de mi padre bastaba para silenciar a toda la sala.
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