—Si a los treinta sigues sin marido ni hijos, algo hiciste mal— dijo mi hermano frente a todos, levantando su copa como si acabara de contar el chiste más brillante de la noche.
Yo sonreí por pura costumbre, pero por dentro sentí ese ardor viejo que me acompañaba desde niña cada vez que Ricardo decidía recordarme cuál era, según él, mi lugar en la familia. Aquella noche cumplía treinta años y había jurado que no iba a dejar que me la arruinara. Había reservado una terraza preciosa a la orilla de un lago en Valle de Bravo, con luces colgantes entre las vigas de madera, flores blancas en las mesas y un pastel de tres pisos que yo misma había mandado hacer semanas antes. Quería una noche tranquila. Elegante. Mía.
Los primeros cuarenta minutos casi lo logré.
Mis amigas llegaron con regalos, mis primos con abrazos ruidosos, mis papás con una sonrisa algo tensa y un ramo de girasoles que me hizo sentir querida de verdad. Hasta pensé que tal vez, solo por una vez, Ricardo se iba a comportar. Pero no. Entró tarde, como siempre, con su esposa Paola detrás y su hijo Mateo corriendo entre las mesas como trompo descompuesto.
—Mira nada más, la festejada —dijo Ricardo, dándome una palmada en la espalda—. Treinta años y todavía gastando como si no tuviera responsabilidades.
Lo dijo riéndose. Como siempre. Como si cada puñalada disfrazada de broma dejara de doler por el simple hecho de venir envuelta en una sonrisa.
Mateo, de diez años, iba de un lado a otro tocándolo todo. Un adorno por aquí, una servilleta por allá, un vaso que casi se le cae a un mesero. Yo le pedí con calma a Ricardo que lo sentara un rato.
—Ay, relájate —respondió él—. Por eso te falta vivir ciertas cosas. Los niños son así.
No era la primera vez que me usaba como blanco. En cada comida familiar soltaba comentarios sobre mi soltería, mi reloj biológico, mi departamento en la ciudad, mi trabajo, mi libertad, como si todo lo que yo había construido fuera apenas un premio de consolación por no tener la vida que él consideraba correcta. Y mis papás, aunque a veces murmuraban un “ya, Ricardo”, jamás lo frenaban de verdad.
Aquella noche noté algo peor.
Cada vez que yo me alejaba unos pasos para saludar a alguien, Ricardo se inclinaba hacia Mateo y le susurraba cosas al oído. El niño volteaba a verme, asentía y sonreía como si le hubieran dado una misión secreta. La tercera vez que lo vi, fui directo a su mesa.
—Ricardo, ya basta. Solo quiero una noche tranquila.
—Ay, Valeria, no exageres —contestó, con esa cara de inocencia que siempre usaba antes de hacer algo cruel—. Estamos conviviendo.
Minutos después, Mateo se me acercó mientras yo hablaba con una prima.
—Tía, ¿por qué no tienes hijos? —preguntó de golpe.
Sentí un golpe seco en el pecho. No era una pregunta de niño. Era la voz de su padre saliendo por su boca.
—Porque no todas las personas quieren la misma vida, mi amor —le dije despacio—. Y todas las decisiones merecen respeto.
Mateo frunció el ceño.
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