Incluso algunas amigas de Miranda, que habían llegado antes de lo previsto, estaban presentes.
Mi nombre no aparecía en la lista.
Releí la lista tres veces, convencida de que se me había pasado algo por alto. Entonces llamé a mi madre.
«Mamá, no me invitaron a la cena de ensayo».
«Ah». Hizo una pausa. «Waverly, la cena de ensayo es solo para la dama de honor, las damas de honor y la familia cercana. Los padres de Jonathan son muy estrictos con el número de invitados».
Un escalofrío me recorrió la espalda. «¿Entonces no soy parte de la familia?».
«Ya sabes a qué me refiero. No es nada personal. A los Whitmore les encanta recibir invitados y tienen mucha gente a la que invitar. Simplemente no hay sitio».
Abrí el correo electrónico de nuevo y eché un vistazo a los nombres. «Jessica, una amiga de Miranda, está en la lista. No es de la familia».
«Es una de las damas de honor». Waverly, no lo compliques demasiado.
Quería gritar. Quería preguntarle por qué Jessica, una mujer a la que Miranda conocía desde hacía cuatro años, era más importante que su hermana adoptiva.
Pero sabía que no cambiaría nada. Mi madre había tomado su decisión hacía mucho tiempo.
«De acuerdo», dije en voz baja. «Lo entiendo».
«De acuerdo. Nos vemos en la ceremonia».
Colgó.
Me quedé sentada en mi apartamento un buen rato, mirando el sobre sobre la mesa de la cocina. Diez mil dólares. Tres años de sacrificio. Y ni siquiera me invitaron a cenar la noche anterior.
Sin embargo, seguía creyendo que el día de la boda sería diferente. Seguía creyendo que, al ver lo que había hecho por Miranda, por fin me verían a mí.
Era tan ingenua.
Tres días antes de la boda, me llamó la tía Diane. Oí tijeras de fondo. Probablemente estaba arreglando ramos en su tienda, como siempre hacía cuando quería un momento para pensar en silencio. —Waverly, cariño, me enteré de la cena de ensayo.
Suspiré. —No es nada, tía Diane. Solo es cuestión de organización.
—No es cuestión de organización. —Su voz sonó más seca de lo normal—. Tu madre hace lo que quiere. Y tengo que preguntarte algo importante. ¿De verdad quieres ir a esta boda?
La pregunta me pilló desprevenida. —Por supuesto. Miranda es mi hermana.
—Miranda es tu hermana —confirmó la tía Diane—. Pero eso no significa que se comporte como tal. Y Patricia… —Hizo una pausa—. Tu madre y yo crecimos bajo el mismo techo, Waverly. Sé perfectamente de lo que es capaz.
—¿Qué quieres decir?
La tía Diane hizo una pausa. “En aquella boda de tu madre, me senté en la última mesa, justo al lado del servicio de catering. Me presentó a la familia de tu padre como ‘mi hermana, la que hace los ramos’. Ni por mi nombre, ni como miembro de la familia, solo como la que hace los ramos”.
No supe qué decir.
“Tu madre no te odia, Waverly. Simplemente no te considera útil para sus planes. Y ahora mismo, su objetivo es impresionar a la familia Whitmore. Tú no encajas en eso”.
“¿Qué se supone que debo hacer entonces?”.
“No me corresponde a mí decidir eso”. La oí dejar las tijeras. “Pero quiero que sepas una cosa. Estaré en esta boda, y si pasa algo, absolutamente cualquier cosa, no estarás sola”.
Sentí que se me llenaban los ojos de lágrimas. “Gracias, tía Diane”.
“La familia no se trata de lazos de sangre, cariño”. Se trata de apoyarnos mutuamente. Recuérdalo.
No tenía ni idea de lo útiles que me resultarían esas palabras.
Tres días después, la víspera de la boda, sonó mi teléfono a las 11:47 p. m. Era Sophie Roberts. Éramos mejores amigas desde la universidad y, por una extraña coincidencia, su agencia de eventos había sido contratada para organizar la boda de Miranda. Había intentado mantener la profesionalidad y separar nuestra amistad de su trabajo.
Pero esa noche, su voz temblaba.
«Wave, tengo que decirte algo, y necesitas mantener la calma».
Me incorporé en la cama. «¿Qué?».
«Acabo de revisar el plano de mesas esta noche. Última revisión para mañana». Hizo una pausa. «Tu nombre estaba en la mesa tres hace dos semanas. Familiares de la novia. Pero hoy está tachado con un bolígrafo y hay una nota al lado».
Mi corazón empezó a latir más rápido. «¿Qué dice?». »
«Dice: “El invitado recibe un pase de acceso con acceso restringido. Comida no incluida.”»
Me quedé sin palabras. «¿Quién escribió esto?»
«No lo sé con certeza, pero reconozco la letra, Wave.» Sophie bajó la voz. «Parece la de tu madre.»
La habitación empezó a dar vueltas.
No había comidas disponibles. Acceso restringido.
Me excluyeron no solo de la cena de ensayo, sino de toda la recepción.
«Sophie, ¿estás segura?»
«Le saqué una foto a la nota. Te la envío enseguida.»
Mi teléfono vibró. Abrí la foto y me quedé mirando la letra familiar. La misma hermosa caligrafía cursiva que ha estado en mi tarjeta de cumpleaños durante 32 años.
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