Exactamente dos días después del último pago de la pensión alimenticia a mi exsuegra, suspendí inmediatamente los pagos mensuales de diez millones de pesos. Hacía tiempo que le había entregado personalmente su
tarjeta bancaria, su libreta de ahorros e incluso su PIN .
Pero ni una sola cláusula del acuerdo de divorcio me obligaba a seguir prestando manutención. Bastó con una llamada al banco para detener las transferencias. Sencillo. Rápido. Sin complicaciones.
Mi exmarido Mauricio estaba demasiado ocupado en ese momento cuidando a Pamela en una lujosa clínica de maternidad en la Ciudad de México. Como su amante estaba embarazada, la seguía a todas partes, temiendo que lo abandonara.
¿Familia? ¿Su propia madre? ¿Responsabilidad?
Estas palabras habían desaparecido hacía mucho tiempo de la brújula moral de este hombre.
Esa tarde mi bandeja de entrada se llenó de mensajes: mensajes de voz que se sucedían uno tras otro, como una tormenta, cada queja más absurda que la anterior:
"Rebeca, ¿qué te pasa?"
"¿Dónde está el dinero de mi madre?" "
¿De verdad quieres que se muera de hambre?"
Me quedé mirando la pantalla y no pude evitar reír.
La carpeta roja que contenía los papeles del divorcio yacía sobre la mesa; respuesta suficiente, más clara que cualquier explicación que yo pudiera dar.
¿Desagradecido?
Ya no existía ningún vínculo entre esa familia y yo.
Deslicé las notificaciones, no respondí y dejé el teléfono a un lado. Sentí un alivio inmenso, una paz que no había sentido en años.
Me llamó esa noche.
El teléfono sonó durante casi un minuto antes de que finalmente contestara. Eran las 10:41 p.m. y su voz sonaba tensa, con una ira apenas disimulada.
¿Te has vuelto loco? Esta ayuda era humanitaria. Si no le das dinero a mi madre, ¿cómo va a sobrevivir?
Mi respuesta fue sencilla:
"¿No deberías apoyarlos?"
Al otro extremo de la línea reinaba un silencio opresivo.
Sabía perfectamente que estaba al lado de su supuesta "gran amor" y tuve cuidado de no alzar la voz para no despertarla. Estaba harta de hacerme la víctima, así que di por terminada la conversación.
A la mañana siguiente, no fue Mauricio quien reaccionó primero.
Era su madre, Doña Socorro.
Todavía era temprano cuando me bloqueó la entrada a mi nuevo apartamento en Santa Fe. Tenía el pelo revuelto, la ropa arrugada, y en cuanto me vio, se arrodilló.
"¡Rebeca, por favor!"
"¡No me quites lo único que me queda!"
"¿Cómo se supone que voy a seguir viviendo ahora?"
Los vecinos comenzaron a reunirse y a susurrar:
Para ver as instruções de preparo completas, vá para a próxima página ou clique no botão Abrir (>) e não se esqueça de COMPARTILHAR com seus amigos no Facebook.
