Grant cerró los ojos.
—¿Lo sabías?
—Estamos rastreando cómo se enteraron.
Grant se apoyó en la ventana del hospital y miró hacia abajo, hacia la iluminada zona de ambulancias.
—Ella debería habérmelo dicho.
Miles suspiró.
—Quería protegerte.
El miedo y el amor hacen que la gente cometa actos irracionales.
Grant rio con amargura.
—Y yo la castigué por ello.
Todos los elogios que había recibido por su implacabilidad y su brillantez de repente parecieron carecer de sentido.
—Ve tras ellos —dijo.
—Ya lo estamos haciendo —respondió Miles.
—Las pruebas se acumulan.
Si se sostienen, no se irán de rositas.
—No quiero que se vayan de rositas —dijo Grant en voz baja.
—Quiero muros.
Cuarenta y tres minutos después...
El médico regresó.
—Está estable —dijo con rapidez.
Aun así, Grant estuvo a punto de desplomarse.
—¿Y el bebé?
—Un niño.
Prematuro y pequeño... pero un luchador.
Está en la UCI neonatal.
Un niño.
La palabra se sintió como la luz del sol abriéndose paso a través del hielo.
—¿Puedo verlo?
—En un momento.
Primero la madre.
Llevaron a Grant a la sala de recuperación.
Elena se veía frágil en la cama del hospital; pálida bajo las sábanas blancas, con una vía intravenosa conectada a la mano.
Sus ojos se abrieron al entrar él.
—¿Te lo han dicho? —susurró ella.
—Tenemos un hijo.
Las lágrimas se deslizaron hacia su cabello.
—¿Está bien?
—Está luchando.
El alivio suavizó sus facciones.
Grant se acercó.
—¿Por qué no me lo dijiste?
Ella fijó la mirada en el techo. —Víctor me mostró pruebas falsas: correos electrónicos, transferencias, sobornos a tu nombre.
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