Con calma, Javier reveló que Lucía había documentado violencia doméstica: denuncias, grabaciones, un informe médico. El testamento había sido firmado seis meses antes ante notario.
La iglesia quedó en silencio. El murmullo se convirtió en asombro.
Javier añadió que cualquier seguro o compensación sería gestionado por mí, y que, si surgía algún bloqueo legal, el dinero iría a una fundación que apoyara a mujeres víctimas de violencia.
La arrogancia de Álvaro desapareció. —¡Esto es un montaje! —gritó.
Yo no pensaba hablar. Quería a mi hija de vuelta, no atención.
Pero algo firme creció dentro de mí: una madre que se pone de pie, incluso en medio del dolor.
—No —dije con voz firme—. No la manipularon. Tenía miedo… y aun así fue valiente para prepararlo todo.
La mujer de rojo titubeó. —No sabía… él decía que ella exageraba. Nadie respondió. La verdad ya se había pronunciado.
Javier cerró el testamento. Cualquier disputa, dijo, se resolvería en los tribunales.
Por primera vez, Álvaro parecía pequeño, enfrentando las consecuencias.
Cuando bajaron el ataúd, lo toqué y susurré: —Perdóname. No permitiré que tu historia termine aquí.
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