Algo dentro de mí se rompió. Quise gritar, atacar… pero no hice nada. Solo apreté la mandíbula, fijé la vista en el ataúd y respiré hondo, porque si abría la boca, no saldría un grito, sino algo salvaje.
Lucía a veces venía a casa con mangas largas a pesar del calor. —Tengo frío, mamá —decía—, y yo fingía creerla.
Otras veces sus ojos brillaban por lágrimas escondidas. —Álvaro está estresado —repetía. Yo le pedía que se quedara conmigo. Ella insistía: cambiará cuando nazca el bebé. Quería creerla.
En el funeral, Álvaro se sentó al frente como si fuera dueño del lugar, rodeando con su brazo a la mujer de rojo, incluso sonriendo al escuchar las palabras “amor eterno”. Me sentí enferma.
Entonces Javier Morales, abogado de Lucía, avanzó con un sobre sellado.
Anunció que, a petición de ella, su testamento se leería de inmediato.
Álvaro se rió… hasta que Javier pronunció mi nombre como primer beneficiario.
Lucía me había dejado la casa, sus ahorros, el coche… todo. Incluso había creado un fondo separado meses antes.
Álvaro explotó, afirmando que todo le pertenecía.
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