Algo normal para cualquier otra persona.
Todo para mí.
—Son solo cosas de la granja —dije en voz baja—. Siempre me manda cosas así...
—¿Pero por qué? —interrumpió Laura, mirándome fijamente a los ojos—. Aquí tenemos un supermercado. No necesitamos esto.
No respondí de inmediato, no porque no tuviera nada que decir, sino porque sabía que cualquier cosa que dijera sonaría a excusa.
Tomó una de las bolsas entre dos dedos, como si no quisiera tocarla.
"Mira esto. Está sucio. ¿Te parece higiénico?"
"Podemos lavarlo", respondí en voz baja.
—Ese no es el punto —insistió—. Ya no vivimos así.
Su tono no denotaba enfado.
Fue peor.
Eso era seguro.
Volví a mirar la caja e imaginé a mi madre temprano por la mañana, eligiendo cada artículo, limpiándolos lo mejor que podía, empacando todo con cuidado, pensando en nosotros... en su nieto... preguntándose si nos gustaría.
—Qué detalle —dije—. Lo envía con cariño.
Laura dejó escapar una risita corta y sin alegría.
"¿Amor? Esa es una forma curiosa de demostrarlo."
El silencio que siguió fue denso.
No sabía cómo defender algo que para mí era obvio, pero que para ella no significaba nada.
Laura suspiró entonces, como si su decisión ya estuviera tomada.
Ella se inclinó hacia adelante.
Recuperé la caja.
Y se dirigió hacia los cubos de basura.
"Laura..." intenté decir.
Pero ya era demasiado tarde.
Ella abrió la tapa.
Y sin dudarlo...
Lo vacié todo.
El ruido era estridente. Huevos rompiéndose, bolsas rasgándose, el frasco rodando y golpeando el fondo.
Todo terminó en cuestión de segundos.
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