Segundo Andrés, ele ficou furioso a princípio. Falou de ética, ganância, abuso. Depois ouviu que, sem o meu consentimento, Cristina não tinha chance alguma. E assinou.
Apertou a caneta com tanta força que quase rasgou o papel.
Quando Andrés me devolveu o documento, fiquei olhando para a assinatura de Alejandro por um longo momento. Era a mesma mão que assinara nossos papéis de divórcio. Só que desta vez, o traço tinha algo a mais.
Medo.
Mudei-me para uma cobertura fortificada em uma das torres mais exclusivas de Madri. Cortei o cabelo, renovei meu guarda-roupa e retomei o hábito de andar sem abaixar a cabeça. Certa tarde, enquanto fazia compras na Rua Serrano, saí de uma boutique vestindo um terno marfim e batom vermelho e dei de cara com Alejandro.
Ele congelou.
Pela primeira vez em anos, ele realmente me olhou.
Não como uma esposa útil. Não por hábito. Não como um erro administrativo.
Ele me olhou como se não conseguisse entender de que canto do mundo aquela mulher tinha vindo.
Passei direto por ele.
Nem sequer o cumprimentei.
Pouco depois, na clínica, coloquei máscara, touca e avental para analisar pessoalmente o caso de Cristina. Apresentei-me a Víctor Ramos como uma médica recém-formada, uma residente discreta carregando pastas e evitando contato visual. Alejandro chegou ao consultório naquele momento para perguntar sobre especialistas estrangeiros.
Quase nos esbarramos na porta.
Seu perfume me envolveu por um instante.
Não senti nada.
Nem mesmo raiva.
Aquele foi o primeiro sinal de que meu coração estava realmente se curando.
Em videoconferências privadas, eu me escondia atrás de sombras, filtros e um modificador de voz. Apontava erros, corrigia tratamentos, solicitava novos protocolos e ouvia o silêncio reverente de toda a sala. Certa tarde, depois de eu ter desmantelado o plano de tratamento da equipe em minutos, Alejandro franziu a testa. “Dr. E… sua voz me parece familiar.”
“Você não é pago para reconhecer vozes”, respondi friamente. “Eu te pago para seguir ordens se quiser manter o paciente vivo.”
Ele se calou.
E eu venci.
Mas Alejandro era teimoso. Certa vez, em um corredor da clínica com uma plataforma de acesso elevada, ele tentou arrancar minha máscara. Ele conseguiu alcançar meu rosto, e Andrés interveio antes que ele pudesse me tocar.
“Mais um passo”, disse ele, “e a operação está cancelada.”
Alejandro recuou.
Eu o vi engolir o orgulho.
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