Parte 8
Os portos à noite têm sua própria linguagem.
O cordame batia contra os mastros de metal. A água ecoava contra as estacas com pequenos baques ocos. A fumaça do diesel se misturava com o sal e as cordas molhadas. Todo o lugar parecia escorregadio e desolado sob a chuva; barcos balançavam atrás de portas fechadas enquanto a cidade brilhava à distância como outro mundo.
Estacionamos sem luzes.
Reed gritava ordens rápidas pelo rádio enquanto eu saía para a chuva morna e ajeitava minha jaqueta. O carro alugado do meu pai estava estacionado torto no estacionamento leste, com os limpadores de para-brisa ainda ligados. Ele tinha saído às pressas.
Movemo-nos entre os caminhões estacionados e os equipamentos empilhados até termos uma linha livre em direção à fileira de armários ao lado do galpão de manutenção.
Arthur estava parado ali, vestindo um corta-vento, segurando seu chaveiro em uma das mãos. À sua frente, uma mulher de terno azul-marinho segurava um guarda-chuva. Não era a advogada de Chloe. Mais jovem. Mais elegante. Sem bolsa.
Mensageira, pensei.
Ela disse algo que não consegui ouvir por causa da chuva. Meu pai balançou a cabeça com tanta força que o pânico era óbvio mesmo à distância.
Então ele abriu o armário.
"Agentes federais!" gritou Reed. "Saiam de perto do armário!"
Tudo desmoronou num instante.
A mulher largou o guarda-chuva e correu em direção ao píer. Meu pai recuou bruscamente, tentando fechar o armário com força, como uma criança escondendo uma bagunça. A equipe de Reed se dividiu ordenadamente: dois atrás da mulher, dois em direção a Arthur e um seguindo para o píer.
Contatei meu pai primeiro.
"Saiam da frente", eu disse.
Seu rosto estava pálido como um fantasma. A chuva escorria por suas sobrancelhas. "Harper, me escute."
"Saiam da frente."
“Ela disse que era material de divulgação legal. Vance disse que se as pessoas erradas o tivessem em mãos, Chloe jamais…”
“Sai da frente.”
“Estou tentando proteger sua irmã.”
Foi isso. Algo de calor finalmente brilhou em meio a todo o frio.
“Você está protegendo as pessoas que traíram o país”, eu disse. “De novo.”
Ele engasgou. Atrás dele, os agentes de Reed imobilizaram a mulher perto da porta do cais. Ela caiu com força no asfalto, um de seus sapatos voando para dentro de uma poça. O telefone via satélite que ela segurava bateu no concreto e se estilhaçou.
Reed abriu o armário com um puxão.
Dentro havia uma caixa rígida à prova d'água, um envelope amarelo para documentos e, em cima dele, uma pasta de papel pardo lacrada com uma etiqueta datilografada em letras pretas:
HARPER BENNETT
Por um instante, a chuva, os gritos, o porto — tudo se resumiu àquela pasta.
“Empacotem tudo”, ordenou Reed.
Antes que ele pudesse me impedir, estendi a mão e peguei a pasta primeiro.
Dentro dela havia impressões.
Fotografias minhas no Aeroporto Internacional de Los Angeles (LAX).
Uma imagem estática do avião, mostrando-me na poltrona 34E.
Uma foto borrada do celular preto que estou segurando perto da janela da porta.
Anotações digitadas presas no verso.
O sujeito provavelmente tem um nível de autorização maior do que o divulgado publicamente.
Possível influência por meio de dinâmicas familiares.
Se comprometido, isso alimentará uma narrativa: uma vingança pessoal desencadeada por uma discussão familiar a bordo.
Outra página.
Um rascunho resumindo o vazamento para a mídia.
Um passageiro em um voo comercial, humilhado publicamente por seus parentes ricos, usa posteriormente uma autorização militar não divulgada para sabotar seu cunhado, um empreiteiro da área de defesa.
Abri os lábios, mas nenhum som saiu.
Reed pegou as páginas de mim e as examinou rapidamente. "Ele elaborou um plano B."
"Sim."
A capa impermeável se abriu.
Dentro estava o aparelho. Preto fosco. Sem nenhuma marca. Ao lado, um segundo telefone e uma folha de papel dobrada com horários escritos à mão. Uma linha estava circulada duas vezes.
"Envie o relatório para o contato da revista se não houver um canal seguro antes das 6h da manhã, horário do leste dos EUA."
Reed praguejou. "Ele não apenas vendeu dados. Ele criou uma história de fachada para a imprensa caso fosse pego."
Olhei para meu pai.
Ele parou de lutar contra o policial que o segurava. A chuva havia encharcado seu corta-vento, escurecendo-o. Ele olhou para a pasta que Reed segurava, depois para mim, e eu vi o exato momento em que ele percebeu que não havia mais nenhuma versão dos fatos em que pudesse considerar tudo um mal-entendido.
"Eu não sabia disso", disse ele baixinho.
Eu acreditei nele.
Eu também não me importava.
"Você sabia o suficiente", eu disse.
A mulher que eles haviam subjugado estava agora de pé, algemada, com os cabelos grudados no rosto. Reed pediu sua identidade e ela a entregou.
"Intermediária corporativa", disse ele. "Entregadora terceirizada. Ligada a uma das empresas de fachada."
Meu pai parecia doente.
"Arthur", eu disse.
Ele ergueu a cabeça.
"Você recebeu dinheiro?"
Para ver as instruções de preparo completas, vá para a próxima página ou clique no botão Abrir (>) e não se esqueça de COMPARTILHAR com seus amigos no Facebook.
