Porque algunas formas de respeto son falsas, sí, pero incluso el dinero falso puede darte un respiro. Además, las únicas opiniones que de verdad importan ya se han manifestado. Marco no deja de tocarte el hombro como si comprobara que sigues ahí. Lara te mira fijamente desde el otro lado de la sala y sonríe como una hija que intenta tranquilizar a su madre, no al revés.
Y luego está Elena.
Se acerca mientras los camareros pasan con bandejas de champán y pastelitos que no sabes cómo comer sin parecer ridícula. De cerca, desprende un ligero aroma a jazmín y a polvos caros. Durante meses has supuesto que si Lara te respetaba, era a pesar de su madre, no por el ejemplo de esa familia. Elena siempre te saludaba cortésmente, pero con cierta distancia. No era grosería, exactamente. Más bien, era como una mujer que se cuida mucho de no poner en peligro la vida de otra.
Ahora se detiene frente a ti y baja la voz.
—Teresa —dice—. ¿Podemos hablar?
Asientes.
Te lleva lejos del centro del salón, a un rincón tranquilo junto a una pared cubierta de hiedra y lámparas colgantes. Por un momento, ninguna de las dos habla. La música suena suavemente de fondo. Los invitados ríen. El tintineo de las copas. En algún lugar, un niño grita de alegría y dos adultos lo callan al instante.
Entonces Elena te sorprende.
—Te debo una disculpa.
La miras fijamente.
Aprieta los puños. —Cuando Lara nos contó por primera vez sobre el pasado de Marco, juzgué cosas que nunca debí haber juzgado. Pensé en el estatus, las apariencias, lo que dirían nuestros amigos, si encajarían. —Sonríe con amargura ante sus propias palabras—. Me avergüenza oírme decirlo ahora.
No la rescatas de la incomodidad.
Las mujeres como Elena han sido rescatadas de la incomodidad toda su vida.
Traga saliva y continúa. —Esta mañana, cuando te vi en la iglesia, me fijé en tu vestido. Mi primer pensamiento no fue amable. —Baja la mirada brevemente, luego la vuelve a subir—. Entonces vi cómo te miraba mi hija. Y me di cuenta de que comprendía algo sobre el valor que yo había pasado años intentando ignorar.
La sinceridad te deja sin aliento.
Algunas disculpas vienen disfrazadas de excusas.
Esta no.
—Ayer me contó lo que pensaba hacer si te veía intentando esconderte al fondo —dice Elena—. Pensé que estaba exagerando. —Una pausa—. Me equivoqué. Estaba siendo valiente.
Se te hace un nudo en la garganta.
—Eso lo heredó de ti —dices.
Elena exhala un suspiro que casi suena a alivio—. Qué generoso de tu parte.
—No —respondes con suavidad—. Es la verdad.
Elena asiente, con los ojos brillantes. Entonces, con un gesto tan sutil que casi nadie en la sala lo notaría, te toca el antebrazo con delicadeza. No por caridad. No por ostentación. Como reconocimiento.
«Mi hija tiene suerte», dice. «Pero creo que mi yerno tiene aún más suerte».
No es amistad. Todavía no.
Pero es el primer cimiento de respeto entre dos mujeres de mundos que hasta entonces solo se habían comunicado a través de sus hijos.
La velada continúa.
Hay discursos, pastel, música y el entusiasmo desmesurado con el que los familiares se abalanzan sobre un bufé que habían fingido que no les merecía la pena durante media tarde. Marco baila primero con Lara, luego contigo. No es el bailarín más elegante de la sala, nunca lo ha sido, pero te abraza con tanta ternura que todo el salón parece desvanecerse a vuestro alrededor.
«¿Te acuerdas», murmura mientras te balanceas, «cuando tenía ocho años y me subía a la caja del mercado para ayudarte a contar naranjas?»
Sonríes entre lágrimas. «Se te cayeron más de las que contabas».
«Lo intentaba».
«Lo intentabas con mucho entusiasmo».
Él ríe, y luego se queda en silencio.
«Hablaba en serio cuando dije en la iglesia, mamá. Debería haberme dado cuenta».
Lo miras. «Y debería haberte dicho que estaba preocupada».
Él niega con la cabeza. «No tenías por qué haberlo hecho».
Hay mil respuestas para eso. Mil cosas que la maternidad enseña a una mujer a reprimir hasta que incluso la necesidad parece un lujo. Pero esta noche no es momento para que la vieja culpa se disfrace de sabiduría. Así que asientes.
«No», dices. «Quizás no debería haberlo hecho».
Te da vueltas con cuidado, demasiado cuidado, como si aún viera los años en tus articulaciones más de lo que tú misma los sientes. Cuando te vuelves a sus brazos, te sonríe con esa misma ternura juvenil que ha sobrevivido a todos los años entre puestos de mercado y edificios de oficinas.
—Lara tiene algo más planeado —dice él.
Entrecierras los ojos. —¿Qué quieres decir?
—Significa que no te vayas temprano.
—Pensaba escabullirme después del postre.
—Lo sé —dice él—. Por eso te aviso.
Una hora después, tras los brindis y con la música más alta, Lara toma el micrófono.
La sala se queda en silencio rápidamente.
Se queda de pie en el centro de la pista, radiante y sonrojada por el baile, con una mano en el micrófono y la otra buscando la de Marco. Él se une a ella.
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