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"Suena como el comienzo de un documental policíaco."
Eso provoca una breve y sincera sonrisa. Transforma su rostro por completo de una manera que parece injusta para quienes intentan ser precavidos.
"Fondo Infantil Varela", dice. "Gestionamos apoyo médico, proporcionamos plazas escolares y alojamiento de transición. Principalmente para mujeres y niños que intentan escapar de hombres que consideran los votos matrimoniales como ataduras."
La sala queda en silencio.
Lo miras fijamente. "¿Es cierto?"
La mirada de Matteo se enfría ligeramente. "¿Crees que inventé las becas pediátricas para darle dramatismo?"
Echas un vistazo a las ofertas de trabajo dispersas, avergonzada de tu propia sospecha, pero sin sentirte avergonzada en absoluto porque esa sospecha te ha mantenido con vida más tiempo que la esperanza. "¿Por qué yo?"
"Porque la señora Álvarez dice que eres eficiente, perspicaz e imposible de intimidar cuando se trata de tu hija."
“A la señora Álvarez apenas le caigo bien.”
“A la señora Álvarez apenas le gusta el oxígeno. Su aprobación es significativa.”
Mantienes la sonrisa, pero te rindes.
Entonces vuelves a bajar la guardia. “No estoy cualificado.”
“Pasaste meses organizando tu supervivencia en condiciones imposibles”, dice ella. “Las cualificaciones se pueden aprender. El carácter requiere más tiempo.”
Sus palabras calan más hondo que los halagos.
Piensas en tu antigua habitación de Brooklyn. En el moho. En Derek. En el gerente de la agencia. En Emma, con fiebre en el cochecito bajo la nieve.
Ah. Aquella casa donde la tos de tu hija dejó de sonar fatal.
Trabajar en la fundación de Matteo Varela debería aterrorizarte.
Y lo hace.
También brilla con la forma de las posibilidades.
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