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Empujas el cochecito hacia la tormenta, porque la pobreza nunca espera al clima.
La nieve cae de lado, afilada como sal arrojada por una mano furiosa, y la ciudad antes del amanecer se parece menos a Nueva York y más a una máquina construida para poner a prueba la resistencia humana antes de quebrarse. Tus guantes son finos. Tus zapatos gotean por las costuras. La rueda izquierda del cochecito se tambalea cada pocos metros, arrastrándose ligeramente, como si incluso ella estuviera cansada de esta vida.
En el bulto de mantas, Emma tose suavemente, pero su voz es demasiado baja para la profundidad de tu miedo.
Te detienes en la esquina bajo una farola parpadeante y apartas la manta superior lo suficiente para ver su rostro. Sus mejillas están enrojecidas de un rojo inquietante, sus pestañas húmedas y sus pequeños labios entreabiertos por una respiración pesada y febril. Le tocas la frente y sientes el calor que emana de ella como una advertencia.
—Lo sé, cariño —susurras—. Lo sé. Quédate conmigo un poco más.
Tus propias palabras casi te ahogan. ¿Qué clase de madre arrastra a un bebé de ocho meses con fiebre en medio de una ventisca hasta la casa de un desconocido? Una madre que no tiene dinero para medicinas, ni familia a quien llamar, ni un casero que se niega a escuchar otra disculpa, y cuyo exmarido es tan cruel como para convertir su vulnerabilidad en una presa fácil. Una madre que ha aprendido que el juicio es un lujo reservado para quienes tienen un hogar cálido y planes B.
Así que sigues adelante.
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