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—¿Por qué te llaman jefe de la mafia?
Se recuesta en su silla, con el whisky aún intacto entre los dedos. —Porque antes era el título más fácil.
—¿Es cierto?
Observa la lluvia repiquetear contra las ventanas de la biblioteca. —Depende de a qué año te refieras.
Esperas.
—A los veintitrés, sí —dice—. A los treinta, menos. A los cuarenta y tres, es principalmente una historia, útil para algunos y peligrosa para otros. —Una pausa—. Dirijo negocios. Algunos legales desde su nacimiento, otros desinfectados por el tiempo, algunos todavía tan cerca de los caminos antiguos que la gente educada prefiere no revisar sus neumáticos.
La respuesta debería inquietarte aún más.
En cambio, suena como todo lo demás en su vida. No a inocencia. No a excusas. Un hombre que rechaza los sentimentalismos. Es más fácil vivir con la verdad que con mentiras pulidas. La verdad tiene sus bordes. Sabes dónde poner las manos.
—¿Debería preocuparme? —preguntas.
Él te mira con mucha atención. —No por mí.
Esa no es una respuesta que una mujer más sensata aceptaría.
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