„Unterschreib, sonst ziehe ich das jahrelang in die Länge“, fauchte mich mein Mann an und schob mir die Papiere quer durch das Penthouse, das ich komplett bezahlt hatte. Er lächelte, als ob mich ein Rauswurf brechen könnte. Ich hielt seinem Blick stand, nahm den Stift und unterschrieb, ohne zu zittern. Ich legte die Schlüssel auf die Küchentheke, ging zum Aufzug und drehte mich nicht um. Er glaubte, gewonnen zu haben. Am nächsten Morgen rief ihn seine Anwältin an und schrie: „Hast du überhaupt eine Ahnung, was sie dir gerade angetan hat?“ Und zum ersten Mal wich die Zuversicht in seinem Gesicht blankem Entsetzen.
—„Unterschreib, oder ich ziehe das jahrelang in die Länge“, fauchte mein Mann und schob mir die Dokumente in dem Penthouse zu, das ich ganz allein bezahlt hatte.
Wir waren in Sevilla, im obersten Stockwerk eines Neubaus mit Blick auf den Guadalquivir. Das Penthouse hatte riesige Fenster und eine Küche wie aus dem Bilderbuch, und jeder Quadratmeter war mit meinem Geld finanziert: dem Erbe meines Großvaters, Doppelschichten und einem Kredit, den ich vor unserer Hochzeit abbezahlt hatte. Und trotzdem stand da Dario Stein, mein Mann, und lächelte, als wäre es ein Wettkampf, mich aus der Wohnung zu drängen.
„Sie würden einen langen Prozess nicht überstehen“, sagte er und lehnte sich an die Kücheninsel. „Sie werden zermürbt. Sie brechen zusammen. Ich habe Zeit – und ich habe einen Anwalt.“
Ich sah mir die Akte an. Scheidung. Vermögensaufteilung. Kein Sorgerecht, weil wir keine Kinder hatten. Aber das Haus – als „Familienwohnsitz“ eingetragen. Er wollte es behalten, später verkaufen und als Beute davonkommen.
„Entweder Sie unterschreiben und gehen heute noch“, fügte er mit einem gezwungenen Lächeln hinzu, „oder wir machen die Sache unschön.“
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