Às oito da manhã, ouvi o motor do caminhão.
O som era inconfundível — pesado, lento, como uma decisão irreversível.
Olhei pela janela da cozinha. O caminhão havia parado em frente à casa. Andrés saiu primeiro. Depois, meu sogro. Em seguida, minha sogra, usando óculos escuros e com aquele olhar presunçoso, o olhar de quem pensa que tudo está resolvido.
Senti um nó no estômago.
Mas desta vez, eu não estava paralisada.
Não havia dormido na noite anterior. Não havia chorado. Não havia discutido mais com Andrés. Eu havia feito algo muito mais simples — e muito mais definitivo.
Liguei para Raúl novamente.
"Se alguém tenta usar um imóvel com documentos falsificados", explicou ele, "não é mais um assunto de família. É crime."
Falsificação. Fraude. Roubo de identidade.
Palavras que jamais imaginei ouvir no meu casamento.
Exatamente às nove horas, a campainha tocou.
Respirei fundo e abri a porta.
Minha sogra falou primeiro.
"Perfeito!", disse ela, olhando por cima do meu ombro. "Podemos começar. O caminhão trouxe tudo do nosso apartamento."
Andrés evitou me encarar.
"Lucía", disse ele, "vamos facilitar as coisas."
Atrás deles, os homens do caminhão já descarregavam caixas.
Levantei a mão.
"Ninguém entra."
Minha sogra deu uma risadinha.
"Ah, por favor..."
"Ninguém entra", repeti. "Porque esta casa ainda me pertence. E porque o que você tentou fazer ontem à noite já foi relatado."
Seguiu-se um silêncio.
Andrés franziu a testa.
"Relatado?"
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